El Sillón Bol

No es por quitar mérito a Prigioni (del Tau campeón), un base que me ha encandilado durante toda la competición, pero con el personaje que más he disfrutado de la Copa del Rey ha sido con Chichi Creus. El comentarista de TVE cada vez que abría la boca era un lección de basket. Siempre añadía luz a la jugada y aportaba valor añadido con sus comentarios. El espectador ha entendido la importancia de un bloqueo directo con continuación de Scola. ¿Para cuándo un Creus en fútbol? Su compañero Javier Imbroda, que ha estado algo mejor que en ocasiones precedentes, ha quedado en evidencia.
Por otro lado, la realización televisiva no me ha gustado nada. Ha querido ser evocadora de lo que hacia Canal Plus (que era horrorosa, no podías seguir un encuentro sin marearte) y como suele ser habitual cada vez que hay alardes técnicos con las cámaras cenitales, a ras de suelo, de primeros planos, etc. nos hemos vuelto a perder robos de balón (a Prigioni no le hemos visto ninguno en directo), canastas rápidas, defensas presionantes… Lo volvemos a decir: queremos ver la noticia (canasta, personal), el partido, el balón en vivo… las pajas mentales del realizador, por favor, con el balón muerto (tiempos muertos, descansos, etc.). Vamos como en la NBA, que sería imperdonable no ver en vivo un robo de balón en una defensa presionante, en vez de contemplar la gota de sudor que surca la cara del triplista cuando regresa cansino hacia su canasta. Menos TV Dogma y más NBC o CBS.

Que mejor ocasión que regresar al Sillón Bol con la jornada que aconteció el domingo. La televisión echó humo. Sirva a todos ustedes como lo viví yo cronológicamente tirado en mi sofa.
Como es habitual el chaval no tuvo piedad y las siete de la mañana me despertó. Me acordé de repente que las motos estaban enchufadas desde Malasia. Así que conecté con el soso de Miguel Ángel Roselló y me vi el dos y medio con el dominio de Stoner y la decepción por la caída de Pedrosa, más tarde contemplé como las Ducati se imponían en GP y como el doctor Rossi se proclamaba campeon del mundo sin despeinarse y sin rivales (el amigo Sete, una vez más, beso el asafalto).

Sabiendo como venía la tarde de Sillón Bol, dediqué unas horas a la familia. Eso si, desde las 10:30 tenía puesto Eurosport para seguir el mundial de ciclismo. Después de comer me enfrasqué en las estrategias txirrindularis y me fijé en la cantidad de obras que hay en Madirid. De fondo oía a mi amigo Juan Mari Guajardo narrando el campeonato desde la Castellana. Y sucedió que cuando nadie daba un duro por Alejandro Valverde, el chaval del Islas Baleares consigue la plata detrás de un inconmensurabel Tom Boonen. La escuadra azurra todavía busca las explicaciones de por qué no ha conseguido medallas con Petacchi y con Bettini.
Tras el ciclismo, breves minutos de atención al tenis a ver si Ferrero volvía a giñarla. No fue así y España se mantiene en el Grupo Mundial de la Davis.
Me tomé un respiro y bajé al bar a tomar un café y oír qué decián los parroquianos del pay per view: Osasuna ganaba sin presión y en el Madrid tres payasos hacían la cucaracha.
Sobre las seis volví al sillón para ver el tercer y cuarto puesto del Eurobasket. Enseguida me di cuenta, que los saltimbanquis franceses, como los llamaba Pedro Barthe, nos darían para el pelo. Entre canasta y canasta gabacha hacía zapping hasta el Adarraga para comprobar que Titín y Goñi III no iban a tener piedad de Olaizola I y Beloki en la final de los sanmateos.
Unos minutos antes de las siete conecté con Telecinco para ver la previa del momento esperado del día. Que si llovía en Sao Paulo, que si no, etc. Semáforo en verde, cruzamos los dedos. Vemos que Montoya no arrolla a Alonso tras la salida lanzada con el Coche de Seguridad y respiramos. Estamos seguros que Alonso gana hoy el Mundial. Prestamos atención a lo que dicen los entendidos sobre la estrategia de las paradas en boxes y seguimos tranquilos. A eso de las ocoho y media certificamos que el asturiano es campeón y que a España le han caído 30 de diferencia en Belgrado.
Llega el vendaval Alonso en la tele y aprovechamos para preparar la cena antes de que empiece la final del Eurobasket. Me alegro por Yannakis (al único griego que conocía de todo el plante). Los helenos ya son campeones de fútbol y de baloncesto. ¡Manda cojones!
De los goles de la jornada ni hablamos. La familia hasta el miércoles no me dirige la palabra.

Fin de semana de élite deportiva. A la consabida finalización de la Liga de fútbol, con la UEFA de Osasuna, el Pichichi de Forlán, el descenso del Levante, etc. hay que sumar ciclismo, balonmano, fútbol sala, tenis, baloncesto y automovilismo. El paraíso del sillonbolista.

El sábado el Giro de Italia dio un paso más en la recuperación de un prestigio que otrora tuvo. La ascensión al puerto de la Fenestre, con sus últimos kilómetros sin asfaltar, y la pelea de Simoni con Savoldelli fue histórica. Como los duelos de Copi y Bartali, que la Rai homenajeó cuando pasaba al blanco y negro en la perpleja subida al col alpino. La etapa se la llevó Rujano, un venezolano de la estirpe escarabajo.

El domingo fue el turno de los coches. Una vez más, la emoción nos hizo pegarnos al televisor (46% de share). Llegó la última vuelta con Alonso presionando a Raikkonen y llegó el momento en que el finlandés de hielo se fue al carajo junto con su tren delantero y una rueda bailando como un yo-yó. ¿Será la manoseada suerte de los campeones?

Después apareció el tenis del polvo de ladrillo (como dicen los argentinos) con el enfrentamiento estrella entre Grosjean y Nadal. El manacorí dominaba el encuentro pero irrumpió una bola dudosa que el juez argentino dio buena a Nadal. El galo protestó y echó encima del árbitro y Rafa toda la mala baba de la jet set gabacha. Casi diez minutos de protesta de un endomingado público que ayer estaba muy negativo. Sino ahí tenéis el NO francés a Europa.

La jornada se completó con el triunfo del MRA, los play off de basket, la final de la Copa de balonmano y el Rey hablando en la 2 de vela. ¿Se puede pedir más?

Aitor Zarate (Vitoria-Gasteiz, 1966), que fuera jugador de baloncesto profesional en varios equipos como Baskonia, Caja Bilbao, Orense, Sevilla, Zaragoza o Granada ha publicado su primera novela: La trampa del oso.
El libro aborda con suspense el mundo de los negocios, el deporte y los abogados. La trama está basada en un hecho verídico: un robo legal que le sucede a un miembro de una empresa de representación deportiva y de cómo éste recurre a un "solucionador" para recuperar esa importante cantidad de dinero.

Aitor Zarate actualmente se dedica a inversiones en el mercado de Futuros de Chicago (SP500), cuando dejó la práctica baloncestista promovió un par de empresas de representación deportiva.
Precisamente en la novela se refleja fielmente cómo son las situaciones cotidianas de los grandes cracks deportivos en su relación con los managers y los clubes.

El libro sólo se puede adquirir solicitándolo por teléfono (607855148) o por correo electrónico:
latrampadeloso@hotmail.com

Título: La trampa del oso
Páginas: 256
Precio: 15 euros
Editorial: FH

No vi la final de la Euroligue. No tenía ganas de ir peregrinando de bar en bar convenciendo al camarero latinoamericano para que pusiera el Digital Plus. Me daba pereza comenzar a explicarle quién era el Tau, qué es la Euroliga, etc. Así que me di una vuelta por el ratón de Getaria oliendo como los besugos se ponían en su punto en las afamadas, y caras, parrillas del Iribar, Talaipe, Elkano o Astillero.

¿Dónde está el famoso interés general? Si una final de la Copa de Europa de Basket, en la que juega un equipo español, no es interés general que venga Dios y lo vea.
El Plus se cargó la ACB y va camino de hacer lo mismo con las competiciones europeas.
Oí el partido por la radio y en seguida me percaté de que el asunto iba a estar difícil. Me daba en la nariz que Jasikevicius le mojaría la oreja a Macijauskas. Así fue.

Otro que quedó segundo fue Alonso. Afianzado en el liderato pero con un oponente joven y veloz que le dará mucha guerra. Ojo con Raikonnen. Por cierto, al asturiano le veo un poco subidito. Humildad Pequeño Saltamontes, que todavía no has ganado la guerra, sólo batallas.

Sete se fue al suelo, y con él nuestras esperanzas de revivir el duelo con el doctor. Una pena. Antes en 250 no dábamos crédito a que Pedrosa no pudiera empalmar con los de arriba. Luego nos enteramos que se le empañaba el casco y que no veía el chaval. Televisión Española ha apostado fuerte por las motos. En sus telediarios ocupa el primer lugar por delante de la información del Madrid y del Barça, además ya se nota la mano de Pedro Barethe como nuevo director de deportes del ente. Ha colocado a los catalanes de comentaristas.
Miguel Ángel Roselló ha tomado el relevo al mítico Valentín Requena. En la primera carrera, la de Jerez, tampoco oímos a Ángel Nieto. Sin embargo, han tenido que recuperar al 12+1 para que intervengan un par de veces por carrera. Las apariciones del excampeón aportan algo de luz. Con Nieto en la retransmisión de ayer hubiésemos sabido lo que le pasaba a Pedrosa, fijo.
Yo prefería al equipo de comentaristas del año pasado. Mucho tienen que mejorar los de esta temporada.
En donde si se nota un salto cualitativo es en las imágenes subjetivas, hay más; son espectaculares e informativas. Eso de ver como toca con la rodilla el asfalto Alex Barros, mola mucho. Quedan pruebas para mejorar.

Desde hace varias semanas un grupo de bloggers deportivos hemos estado preparando la salida de una nueva bitácora. Se trata de Notas de Fútbol y en él encontraréis artículos originales sobre este deporte tanto de España como del resto de Europa y de Latinoamérica.

Reconozco que me he enganchado a la Fórmula 1. No me he perdido ninguno de los tres grandes premios celebrados hasta ahora. Es más, veo los entrenamientos y lo que los entendidos llaman mini poles.
Todo esto se lo debo a Fernando Alonso. Creía que el alarde mediático en torno al asturiano era exagerado. Sin embargo, he de admitir que estaba justificado.
Las retransmisiones de Telecinco aportan pasión por el automovilismo. Antonio Lobato narra las pruebas con estilo radiofónico, Gonzalo Serrano es el apoyo perfecto en los sabios comentarios, ¡lo que aprende uno de trazados, carburantes y estrategias de equipo,! y Víctor Seara aparece puntualmente desde boxes con el piloto noticia. Normalmente les acompaña Pedro Martínez de la Rosa, verdadero valor añadido, por su experiencia como piloto, de la carrera. Ayer le sustituyó el ingeniero Joan Viladeprats ya que el barcelonés se batió el cobre en la arena de Bahrein.
Ayer nos quedamos sin el duelo con Schumacher, al que una avería hidráulica dejó fuera al flamante nuevo Ferrari. Ya llegará. A partir de la retirada del kaiser la carrera fue un festival Alonso y la emoción se trasladó al Maclaren de De la Rosa y su pundonor que le dejaron fuera de pista dos veces. Al final fue quinto.
La próxima cita en Imola. Contamos las horas que faltan.

Nuestros sesudos analistas deportivos no hacen más que darle vueltas al desastre del Madrid. La Guerra de las Galaxias ha lanzado al espacio su último capítulo, dicen.
Aquí tenemos nuestro particular agujero negro con Osasuna, un conjunto que va a llegar al equinocio primaveral sin saber lo que es ganar.
Este fin de semana todo ha quedado eclipsado por el galacticidio. Poco se va a hablar del tercer título de un joven Raga que ha quedado campeón del mundo en trial indoor. Importa mucho más la ruleta rusa que se cargará al galáctico de turno.
Menos se va a comentar del gran triunfo de María José Rienda en el Gigante y su tercer puesto en la clasificación final en esta especialidad de esquí alpino. En los medias vende mucho más la extraña pareja formada por el ser inferior Butragueño y Arrigo Sacchi, un cráneo de oro que bajó a Segunda al Atlético de Madrid y que a este paso no mete al Madrid en Champion.
Nos hemos enterado de puntillas del triunfo de Valverde en la París-Niza y de los éxitos de Freire en la Tirreno-Adriático. Ocupa más espacio el atolondramiento de un Luxemburgo que se ha creído Estados Unidos.
He apreciado sólo un breve comentario de la apabullante victoria de Gales frente a Escocia en el 6 Naciones de rugby. Los dragones van camino de conseguir un histórico Gran Slam que vuelva a hacer sonreír a este país, para el que el rugby es una religión, y así lo sienten. Vamos, igual que para Guti ir a entrenar todos los días pensando en cómo le sentará la diadema.
En fin, menos mal que a los sillonbolistas nos queda Brito Arceo, aquel colegiado que las liaba pardas y que va camino de convertirse en Freake del Año, como dice Tontxu. Lo alucinante es comprobar cómo este personaje fue un consagrado arbitro de primera división. La escena donde el tinerfeño le cuenta al cantautor vizcaino que la última vez que se emocionó de verdad fue cuando la repelente niña esa, Mari Carmen o María Jesús, ganó Eurojunior con Antes muerta que sencilla fue sublime. La perpleja mirada de Tontxu ha sido lo más elocuente y televisivo de todo lo que se ha emitido en los últimos tiempos por nuestras pantallas. No se lo pierdan en los zapings. Mientras nos quede esto, los galácticos ya se pueden ir a bodas, pasarelas, anuncios, fiestas y elsas patakis.

Sobre las cinco de la mañana de la noche del sábado a domingo contemplé como desde el salón salían unas luces resplandecientes y televisivas. Era mi cuñado siguiendo la Fórmula 1 desde Australia. Es un enfermo. Había regresado la Alonsomania.
Yo esperé a las 12 del mediodía para ver en diferido la prueba, donde una vez más, Fernando Alonso hizo el carrerón de su vida, pero resulta que ganó su compañero Fisichella. El día que vuelva a vencer el asturiano Telecinco quita Gran Hermano y nos pone las 24 horas El coche de tu vida, un reality show con mecánicos, managers, macizas con parasoles, ingenieros…todo ello presentado, cómo no, por Antonio Lobato, qué menuda vida que se pega el pájaro.
Es un enfermo.
A parte del fútbol del fin de semana, donde las cantadas de los porteros se han hecho un hueco y podían representarnos en Eurovisión mejor que las new aserejé estas que irán a Kiev. (Reconozco que mi SMS fue para Las Supremas de Móstoles, ¡ojo, que será lo más bailado en sanfermines!) Digo que lo más destacado ha sido el paso efímero de España por la moqueta eslovaca en la Copa Davis y las 12 medallas en el europeo indoor de atletismo. Por cierto, en los deportes de Antena 3 del domingo por la noche, los de la atractiva Lourdes Maldonado, obviaron el acontecimiento deportivo del día. Se me escapa el porqué de su proceder. Para esta cadena fue mucho más importante el poste de Tevenet en Los Pajaritos que el oro de Lino en salto de longitud.
Son unos enfermos.
El atletismo de invierno se ve muy a gusto en el sillón bol. Muy calentitos y en un fin de semana te tragas todas las disciplinas con los atletas más granados. Reyes Estévez dio la nota habitual, aunque ganase dos bronces. Tenía que haber arrasado en nuestro 1.500. Y de gran mérito fue el bronce en triple salto de Carlota Castrejana, con tres récords de España consecutivos.
Bueno, hoy continúa la sesión con Collina en Stanford Bridge y con mi admirado Mourinho sacando de quicio al Barça, ese sí que es un enfermo.

Al otro lado del río. Esta es la frase que va a hacer historia tras la entrega esta madrugada de los oscars. Jorge Drexler la va a poner de moda. Ahí, al otro lado de la liga se han autoenvíado los jugadores rojillos. Los paísanos de Drexler, Pablo García y Chengue Morales, no han podio hacer nada para cruzar desde el Rubicón de la UEFA al del descenso. Cuidado con ese margen fluvial porque, en menos que canta un gallo, te ves envuelto en luchas numantinas, ensaimadas palaciegas y navajazos albaceteños.
Ya ponderé hace tiempo al actual entrenador del Málaga Antonio Tapia cuando todavía dirigía al Málaga B. Vaticiné que haría grandes cosas porque era un entrenador de fútbol lo más parecido a un coach de baloncesto. Osea: ciencia, estudio y estadística al servicio del juego. Menos rondos y partidillos donde juega hasta el fisioterapeuta y más dirección estratégica desde la grada. Menos inspiración y más metodología.
El Málaga lleva una racha impresionante con Antonio Tapia en el banquillo. Por el contrario Osasuna ayer fue lo más parecido a un tenista español en Wimblendon. El resultado fue de Ivan Lendl contra Higueras en la glamourosa hierba londinense.

También vi ayer, a ratos, como ganaba la Carling Cup otro técnico que cimenta sus victorias en el método y en el estudio. El Chelsea de José Mourinho se impuso en la prórroga al Liverpool de Benítez. El odiado, el borde (ha puesto de moda la palabra), el chulo Mourinho, el Clint Eastwood del fútbol que actúa Sin Perdón, se ha hecho con otro título. Su feo gesto de ayer, mandando callar al público, no está a la altura de un campeón. Ya es como Raúl y el Niño Torres. Sin embargo, reconozco que me ponen este tipo de entrenadores transgresores y provocadores, que arman sus triunfos con el constante trabajo en la cancha y fuera de ella. Son la antitiesis de los Molowny, Del Bosque, Rijkaard, Víctor Fernández… que basan el juego en la inspiración divina de sus cracks.
Por un lado Mourinho, Benítez, Tapia, Wenger, Bielsa, Clemente, Luxemburgo (sino le engulle el agujero negro de la galaxia blanca) dirigen sus equipos en plan Dusko Ivanovic (actitud y táctica); por el otro, los Menotti, Del Bosque, Rijkaard, Víctor Fernández, Serra Ferrer… rezan para que una chilena acabe en gol. Como en la película Evasión o Victoria. Los dos estilos tienen títulos y fracasos. Es cuestión de gustos y lo que uno deseé para su equipo.

Por último, no quiero obviar el macabro vals que nos hizo bailar el Austria de Viena en San Mamés. La triunfal Marcha Rutzedzsky que se entonaba con el gol de Yeste pasó a una Mazurka para dos muertos con la victoria austríaca. La UEFA se nos esfumó también al otro lado del río, en concreto a la orilla del Danubio Azul.

La Copa del Rey de basket celebrada en Zaragoza ha centrado gran parte de mi actividad como sillonbolista este fin de semana. Este torneo tiene un atractivo especial. Es el KO por excelencia. El gran ambiente en la grada se ve reflejado por lo espectacular de los choques en la cancha.
Ha ganado el trofeo el Unicaja de Málaga, lo ha hecho por primera vez en su historia, y además es el primer galardón que obtiene dentro del paraguas ACB.
El conjunto andaluz se clasificó de rebote en el último partido de la liga regular. Sin embargo, la racha era victoriosa, de equipo que iba a más. El efecto de las rachas en el deporte, tanto positivas como negativas, es demoledor. La costumbre de ganar, o perder, realiza un efectivo trabajo psicológico. Así que la inercia vencedora del Unicaja, que ya se había iniciado semanas atrás, le ha hecho poseedor de la Copa del Rey.
En el plano individual el amigo Garbajosa realizó ayer un encuentro excepcional. Leyó el partido como un balcánico. Puso la garra, la templanza y un soberbia elección de táctica individual cuando lanzó un triple ganador.
Por otra parte, en lo micrófonos de La 2 pudimos oír a un buen Pedro Barthe, narrando con objetividad y ritmo. El flamante nuevo director de TVE, que suele perder los papeles cuando juega la selección española, sobre todo si hay yugoslavos en juego, ayer lo hizo bien, para mi gusto. En los comentarios tuvimos un duelo desigual. Chichi Creus dejó, una vez más, en evidencia a Javier Imbroda. El ex base catalán cada ocasión que opinaba era para impartir una lección de baloncesto. Continuamente mostraba las claves precisas para entender un deporte que no es nada fácil de seguir tácticamente. Creus tenía analizados los equipos, sus jugadas más efectivas, su modelo defensivo, etc. y todo eso lo intercalaba sabiamente entre la narración de Pedro Barthe.
Sin embargo, el ex seleccionador Javier Imbroda sólo decía obviedades o reafirmaciones a lo que manifestaba el locutor. Mientras Creus vaticinaba que Herreros cortaría por el fondo de la canasta para recibir el balón tras un bloqueo, Imbroda nos abría la luz con comentarios del tipo "importántisimo Garbajosa" "efectivo Bennett" ¡cómo si no lo estuviéramos viendolo todos!
A un comentarista se le pide que aporte luz y punto de vista entendido a lo que vemos y sabemos; que nos explique las situaciones del juego y nos resuelva las dudas de aficionado que tenemos. Y la verdad Javier Imbroda no está dotado para ello. Al contrario que Joan Creus que se ha convertido en el mejor comentarista de la televisión deportiva actual.

Reconozco que este invierno los avatares profesionales y personales están arrinconando a mi divertimento del Sillón Bol. Otrora acontecimientos deseados como agua de mayo no hacen mella en mis apetencias.
Así grandes eventos como el nuevo triunfo de los Patriots en la Super Bowl americana no la he podido seguir. Además no ha habido escándalo en el intermedio con lo que todo ha pasado más desapercibido. El caso es que el equipo de Massachussets ha recogido la bandera del orgullo de los Celtic de Boston. Menudo año para ese estado, ganaron las Series Mundiales de béisbol con los Medias Rojas y la Super Bowl. Eso sí, su gobernador John Kerry no pudo con el Profundo Sur de George Bush en las presidenciales americanas.
También están pasando sin darme cuenta todos los crosses invernales a los que tan aficionado he sido, incluso in situ con mi bocata de tortilla y mi bota de vino. Pero este año nada, sólo algún zaping suelto para ver a keniatas y etíopes zapatear por Amorebieta.
Y que voy a decir del Seis Naciones de rugby. Para mí era el evento deportivo del año. Ya llevamos dos jornadas y no he visto más que retazos sueltos. Me estoy perdiendo la debacle de Inglaterra, actual campeona del mundo, y el resurgir de Gales. Prometo prestar atención al deporte oval.
En este 2005, no sé si por el horario de niño en casa o qué, lo único que he seguido bastante ha sido el París-Dakar y la Pirena, esa prueba de trineos que siempre me remiten a las novelas de Jack London, con su perro Colmillo Blanco. La verdad que he disfrutado con los resúmenes de los mushers, por cierto, he comprobado que la mayoría de los perros no parecen samoyedos de esos, o huskies, más bien asemejan pointers tirando como posesos del trineo.
Bueno esta es la realidad de mi Sillón Bol actual, espero que con la apertura de la temporada ciclista, las motos, la Fórmula 1 y los iniciales 0-3 del Athletic me vuelva a enganchar al mando.

Fin de semana de auténtico Sillón Bol.
El que quiso ver pelota pudo acabar hasta las idems. Menudos eternos partidos que se pudieron contemplar desde Urduliz, Barakaldo y Eibar, el de Del Rey contra Capellán. Esto es como la tierra batida en el tenis. En ese deporte, en el tenis, los excitantes aullidos de las rusas en el Abierto de Australia dieron paso en la final a las norteamericanas Serena y Davenport, y en cambio, en hombres el morrosko Safin le mandó a tomar olas al local Hewit. Todo al revés.

El fútbol nos ha dejado el pincho de merluza, como diría Andrés Montes, del amigo Belleti en el Sánzhez Pizjuan. También esa acción pudo ser un bloqueo de un voleibolista del Caja Duero de Soria. Por cierto, en esa ciudad, en ese campo de Castilla helado y machadiano cayó herido el Numancia por el rayo británico, dejando a los sorianos como pajaritos de Segunda.
A su vez fue llamativo el 0-4 de Anoeta de la canarinha del Villarreal. Me parece que este año le toca a Osasuna devolver el favor a los donostiarras.
Me gusta que el fútbol se entremezcle con la cultura. No todo van a ser frases del estilo "El fútbol es así"; "Desde el banquillo no se aprecia bien las jugadas"; "Queda mucha liga"; "No suelo hablar de los árbitros pero…", etc. Por eso, uno se queda felizmente perplejo ante DJ Cooper y su Autopista hacia el Infierno de AC/DC que pinchó en el calentamiento del Mallorca-Getafe, y como no, de la cita quevediana de Ferrando a Radomir Antic sobre la envidia y el perro amarillo. Se nota el año Cervantes. Por eso, Calderón fue el mejor del partido en que el Tau ganó al Madrid en Vistalegre. Habrá que ver que cara ponen los examinadores del COI cuando le digan que se juega a basket en una plaza de toros, y que en el reconstruido Palacio de los Deportes hay localidades ciegas para ver el europeo de atletismo indoor.

El Cross de Lasarte, en su 50 Aniversario, fue para el blanco Lebed. La máquina ucraniana se impuso al hermano de Kenenisa Bekele, un chaval que dicen que viene como el mayor. Otro entrañable etíope venció en el medio maratón de Almería. Gebreselaisse, la sonrisa horizontal, ha dejado atrás su lesión del talón de Aquiles y espera estar a tope para el maratón de Londres, allá por abril. Mira que tiene mérito arrasar corriendo de puntillas y con cara de felicidad.

Por último, contemplé como el trío belga se impuso, como el año pasado, en el mundial de ciclocross de Alemania. La facilidad con la que ganan estos flamencos es insultante. Además da igual que la pista estuviera helada, ellos a lo suyo, a por las medallas, son los keniatas del 3.000 obstáculos, los etíopes de los 10.000, o los rusos del patinaje artístico.

La mala noticia del día fue la muerte súbita de María, la hija de ocho meses de Caneira, el defensa del Valencia que debía de haber jugado el domingo en el Sadar. Todos los que hemos tenido niñas y niños a esa edad hemos convivido con esa maldita ruleta porcentual de este tie break irremediable. No quiero ni imaginarme cómo se deben sentir en estos momentos los padres. Transmitimos desde aquí nuestras condolencias a toda la familia de la pobre chiquilla.

La realidad deportiva se sumerge en debates de por qué se jugó el partido. Mi opinión es que el árbitro debía de haber suspendido el encuentro, sin consultar con sus superiores. Fuerza mayor, y ya está. Eso hubiese sido un razonable ramalazo de autoridad competente.

El domiongo también finalizó el Dakar. De esta edición del raid africano me quedo con el apabullamiento de Peterhansel, el francés lleva seis victorias en motos y dos en coches; con el dominio de los Mitsubishi; con los meritorios puestos de Coma y Esteve en motos; con las impresionantes imágenes dunares del resumen de La 2, allá por las nueve y cuarto de la noche; con las adictivas crónicas de Palomar en el Marca (eso es periodismo de investigación y no lo de la cámara oculta en un puticlú de lujo); y por supuesto, me quedó con los muertos que se han perpetuado en las dunas y en el caos circulatorio de Dakar. A fuerza de verlos en los resúmenes diarios nos habíamos hecho colegas de El Carni y de Fabrizio Meonoi, sentimos muy cerca sus muertes.

Para finalizar, me gustaría entrar en un debate que es cíclico: el del fuera de juego. Como en el partido del Madrid ha saltado la polémica pues venga todos a hablar de la regla en cuestión. Pues bien, a las voces que propagan su desaparición yo opongo el que persista la discutida regla. Los que argumentan en su contra creo que se equivocan. El juego se volvería más aburrido, defensivo, sin espacios, individual y sobre todo, perdería velocidad. Eso de que habría más goles es un mito. A las pruebas, que alguna vez se han realizado en el Plus, me remito. La dificultad del fuera de juego estriba en su subjetividad, al entrar el ojo humano en escena. Yo lo que abogo es porque la regla se mejore tecnológicamente. Si hay programadores informáticos capaz de crear máquinas invencibles en ajedrez, cómo coño no va a existir nadie, que a base de microchips, le transmita al árbitro si hay posición adelantada (como dice Michel) o no. Para los incrédulos yo propondría que el partido a favor de los afectados del tsunami se juegue sin fuera de juega. Ya verán que petardazo nos tragamos.

Mi sillón bol el 2005 comenzó como el 2004, con una buena resaca, contemplando como los saltadores de esquí se lanzaban por el tobogán de Gamirsch -Panterkissen, o como se diga y como los valses de Viena eran un bálsamo ante tanta comilona entre tsunamis y desheredados del sudeste asiático.

Este año hemos tenido los famosos seis minutos del Bernabéu para aplacar el mono futbolero, porque lo de las selecciones autonómicas en Navidad es peor que el Torneo Carranza en agosto, a las 12 de la noche. Donde estén unas navidades a la inglesa, con matchs de verdad y gente en los estadios, que se quiten partidos contra la droga y demás pachangas politiqueras.

Vuelvo a los seis minutos, fue curioso contemplar en el coliseo madridista (así le llaman en el Foro) como un equipo salió enchufado y el otro saludando a la afición. Llegó el minuto cuatro y ocurrió el famoso choque bovino entre Labaka y el Miura canarinho. Ronaldo goleó sin piedad y salió del estadio dando unas bocanadas de aire agónicas, como las de los astados cuando los pasaporta Valderrama. Hablando de astados, ahora resulta que la novia de Ronaldo, la Chingarrelli, estaba casada y la famosa boda parisina se va a quedar en gran juerga a las orillas del Sena. Me imagino al espía de Florentino avisando por el walkie a Luxemburgo de los excesos de los galácticos.

Bueno, el caso es que el Madrid ganó en seis minutos la noche de Reyes y con tres ocasiones en el Calderón. Recorta 6 puntos al Barça y se coloca con el efecto Luxe.
Por cierto, el niño Torres falló en un partido todo lo que ha errado Julio Salinas en toda su carrera deportiva. Pero el chaval tiene bula mediática.
Ahora que llega la Constitución europea ya sabemos de lo que es capaz de hacer Luxemburgo. El hombre, con esa pinta de Superagente 86 del Amazonas, ha puesto las pilas a los galácticos, que siguen sin jugar ni a tabas, pero ganan. En el palco, Arrigo Sachi sonríe porque una vez más ha sido gafe para el Atlético de Madrid.

Del resto de la jornada me quedó con la impresión de que el 2005 no va ser el año del Barça, quizá del Espanyol, siempre y cuando pasen por Montjuïch ONGs como Osasuna.

Desde hace mucho tiempo he mantenido una tenebrosa perspectiva con respecto al terrorismo: siempre se puede ir a peor, o sea el famoso salto cualitativo. Desde que el grupo islamista GIA argelino lo mismo asesinaba a periodistas laicos, pasaba a cuchillo a inocentes monjas clarisas o degollaba pueblos enteros en la Kabilia bereber he pensado que el fanatismo político y religioso, y sus terroríficos métodos de amedrentar a la población, irían a más.
Lo pudimos comprobar en el Bernabéu. Hasta ahora el deporte era un refugio seguro de la indiscriminación terrorista. Bastó el paranoico contexto que se vive en Madrid desde el 11-M y las recientes bombas/propagandas del pasado puente, para que una falsa llamada, autentificada por Gara y la Policia, siembre en unos instantes nuestra mente de siniestros presagios.

Yo preparaba el domingo la cena con la radio puesta, atento a los minutos finales de un partido vibrante, cuando saltó la noticia. Me vino a la cabeza las grandes avalanchas de público en Heyssel, Inglaterra o la última de Ghana, donde perecieron cien personas. Apagué el fuego, me puse los auriculares y acudí al televisor. La primera cadena en dar la noticia fue ETB2, luego lo hizo Tele 5 y Canal Plus. Las imágenes mostraban que la gente desalojaba Chamartín relativamente tranquila. Di un suspiro de alivio. En ocho minutos 75.000 personas abandonaron sin incidentes el estadio. El pánico se apoderó sólo de los oyentes de radio y espectadores de televisión.

Corren malos tiempos para el fútbol en directo. Uno lleva a sus hijos al estadio y unos cuantos energúmenos hacen el mono para insultar a los jugadores de color. Uno lleva a sus sobrinos a ver un encuentro de fútbol y el grito que más se escucha es el de españoles hijos de puta (con perdón), uno lleva a su hijo al fútbol, se cagan en su madre y le tildan de vasco asesino de mierda (con perdón) y uno lleva a su hija al fútbol y tiene que marcharse incrédulo antes de tiempo porque un desalmado juega a liberar la patria (con perdón).
Lo peor de todo es que ahora estas amenazas se reproducirán en todas direcciones, en lo que los teóricos llaman la Netwar, o sea la guerra en red. Otro salto cualitativo. Sólo nos queda la Play Station 25.

El primer partido del siglo XXI viene con una previa calentita. Tras el set que le metió el Madrid al Albacete y la derrota culé en el antiguo Villamarín hacen que el próximo Barça-Madrid comience a echar humo. Aunque antes los internacionales volarán con sus respectivas selecciones y dejaran la cancha de entrenamiento como un solar y con algún lesionado viendo el match por las autonómicas.

La verdad es que el Madrid se topó con un conjunto manchego más dulcinea que nunca y el Barcelona con un Betis afortunado que le hizo hincar la rodilla e inocular el olvidado virus de la madriditis. ¡Qué vienen los blancos!

Sin embargo, esta jornada pasará a la historia como la de los goles tontos. Creo que es difícil que volvamos a ver que en un mismo encuentro, como el Numancia-Sevilla, que todos los goles sean candidatos a zapings, batidoras y demás programas resumen de lo paranormal.

El gol inicial del Sevilla fue gracias a que el portero numantino Juanma emuló a Higuita dentro del área pequeña y en un alarde de exquisita técnica individual (estilo Rocky Liceranzu) le regaló el balón al delantero hispalense, que flipó ante tanta generosidad del portero Cáritas del Numancia. Gracias quilló.
Después vendría el empate del conjunto soriano merced a un despeje de puños que el arquero Esteban mandó velozmente al techo de la portería. El cancerbero sevillista parecía Mazinger Z. !Puños fuera!

Y el no va más fue cuando el defensa numantino Antonio pegó un patadón de 68,5 metros para defender el empate, y por esas extrañas causas de los vídeos de primera, el esférico dio un bote de globo tenístico, a continuación el helador viento mesetario y el error de cálculo de Esteban hicieron el resto. Menos mal que no le he cogido para la Liga Fantástica a este muchacho.

Me cuentan que al Mono Montoya le han metido dos goles seguidos desde medio campo por jugar adelantado con el Independiente de Avellaneda. Apuesto a que le endiñarán el tercero. Estos porteros shows son así. O no se acuerdan de aquel gol que le metió nuestro Goiko con la Real al albardado de Chilavert sacando de medio campo. Antes el portero paraguayo, que le gustaba tirar las faltas y los penaltis, había metido uno de ellos y se dedicó a celebrar el gol ante la afición ligalla en la Romareda; mientras se extasiaba ante el público maño y bajaba a la portería, la Real sacó rápido de centro y Goiko empaló un disparo que pilló a Chilavert saludando a la afición y con gesto incrédulo contempló como el balón le sobrepasaba directo al fondo de sus redes.

En fin, que el sábado nos espera un Barça-Madird donde daríamos unos euros por ver una boñiga de este calado entre tanto glamour y humo.

El Eibarpool vuelve por sus fueros y la Bombonera de Ipurua vibra con su club. El Eibar, por supuesto, es mi equipo de Segunda preferido. Tuve el honor de ver el último encuentro que jugó el conjunto armero en Segunda B. Fue en Tabira frente a la Cultural de Durango. Se desplazaron miles de eibarreses hasta mi pueblo natal, dejando Goienkalle sin vino; se llevaron los puntos y el ascenso a una categoría en la que son los reyes. No hay que olvidar que la Sociedad Deportiva Eibar es el equipo con más años consecutivos en la categoría de plata. Gracias a la proximidad geográfica, apenas nos separan 15 kilómetros y el puerto de Areitio, desde que ascendió el conjunto del Bajo Deba es el que poso los ojos cuando miro en el teletexto los resultados de Segunda.
Además este año cuenta con un entrenador, Mendilibar, que es uno de los jugadores más completos que ha pasado por la Cultu.
Esperemos que dure ahí arriba el conjunto azulgrana, o verdiblanco, porque la segunda equipación del Eibar es como la del Sporting de Lisboa o el Celtic de Glasgow. Algunos de mis amigos eibarreses ya me dicen que va a causar furor en cuanto se ponga a la venta en Navidades.

Yo me alegro mucho por el triunfo de un club que es el paradigma de una sociedad entregada a luchar, sin rutilantes estrellas, pero con el mono azul/trabajador que siempre ha caracterizado a los miles de obreros en las fábricas de armas, máquinas de coser, bicicletas o cientos de talleres que han hecho grande a Eibar. Pero si por lo único que ha saltado a la información deportiva con glamour es porque su utillero ha hecho el anuncio de la furgoneta Kangoo.

Para muchos Eibar es un agujero, como Bilbao, un tapón en la nacional 634, que sin embargo fue descubierta en el concierto económico internacional mucho antes, que, por ejemplo San Sebastián. Cuentan los eibarreses que mientras un donostiarra se dedicaba a extasiarse con La Concha y sus ilustres visitantes ellos ya eran conocidos por las grandes ferias industriales, ofreciendo el fruto de su duro trabajo en la fábrica.
Hoy podemos decir que el Eibar es el líder de Segunda y que su delantero Joseba Llorente es el Pichichi de la categoría. Esperemos que dure y que la Virgen de Arrate les proteja. Y por último, no se olviden de la definición de lo que es un eibarrés. Uno de Bilbao, pero con dinero.

El otoño suele ser una época propicia para el Sillón Bol, bueno, el otoño normal, porque estas altas temperaturas lo que hacen es sacarnos de casa en busca de los últimos coletazos del verano. Así que el sábado me animé a bajar a ver el Portland-Celje en el Pabellón Universitario. Costó, pero al final se ganó a estos aguerridos cerveceros eslovenos. Vi el partido junto a la vibrante narración de Fernando Urra y los atinados comentarios del coach Javier Gracia en Radio Navarra. ¡Menudos dos piliers y talonador que se ha perdido el Iruña de rugby en la primera línea de la melé!

Ya el domingo, basculé zapeando entre la exhibición con las hachas del etxarriarra Floren Nazabal; el ruso Safin en plan boss del Master Serie de Madrid y las modelos recogiendo las bolas y tocando las pelotas al feminismo mediático; el disputado partido desde el Astelena entre dos atrevidos Martínez de Irujo y Bengoestxea VI; el emocionante match de basket en el que el Unicaja de Scariolo falló al final los tiros libres que le ganaban el encuentro contra el Barça, y la última prueba del mundial de Fórmula 1 desde Interlagos, en Brasil. Por momentos, con la envolvente narración de Tele 5, pensé que Fernando Alonso ganaba la prueba, pero entre los neumáticos de seco, las paradas en boxes y el bacheado del circuito nunca supe la situación real de la carrera hasta que Montoya cruzó primero la meta. Alonso quedó cuarto. Igual que en el mundial. Según he leído en la prensa especializada es el asturiano por mucho el mejor piloto de la Fórmula 1. Me imagino que estas distinciones no le harán mucha gracia a Renault al que los entendidos denigran cada Gran Premio. El caso es que Trulli que no corre desde hace unos cuantos pruebas ha quedado sexto.

Y si a la retransmisiones televisivas unimos el auricular de la radio cantándome los goles en el Pizjuan o el Carlos Belmonte y el periódico deportivo informándome de cómo fue la marcha del estadio Metropolitano al Vicente Calderón, pues se pueden imaginar la mirada perpleja de mi familia. En fin, el paraíso del sillonbolista.

Sin embargo, una trágica noticia chafó la buena tarde deportiva. La muerte en accidente de tráfico del ciclista Jokin Ormaetxea ensombreció mi cara vespertina. El azkoitiarra Ormaetxea regresaba de madrugada junto a Joseba Albizu de la fiesta del ciclismo vasco, que se celebra siempre por estas fechas con la Bajada (antes subida) al Txitxarro. Este evento que pone fin a la temporada txirrindulari, fue el último que corrió el ciclista guipuzcoano, que por cierto, había desarrollado casi toda su aventura como aficionado en equipos navarros. Ayer por la tarde fue enterrado en Azkoitia. Descanse en paz.

Sé que hoy debería hablar del gran éxito de Dani Pedrosa al proclamarse campeón del mundo de 250 centímetros cúbicos. Sin duda, es una alegría mayúscula que un chaval de 19 años les dé caña a otros veteranos motoristas más duchos en la categoría. Reconozco que la alegría en su pueblo natal me contagió la matinal de ayer, ni que decir de la satisfacción de su padre, que yo creo que pesa todavía menos que el propio Dani.
También podría referirme al espectáculo de Valentino Rossi, que no le dejó ni las migas a Sete Gibernau. Rossi, en mi modesta opinión, es uno de esos grandes deportistas de la historia, comparable a Eddy Merckx en ciclismo. Ya andan temblando en la Fórmula 1. El doctore es capaz de ganar con el Renault de Alonso.

Sin embargo, hoy quiero referirme al hecho que contemplé en el Marca del domingo: un entrenador de fútbol que entrena con micrófono como los de fútbol americano y Madonna en sus giras. Antonio Tapia, que así se llama el ínclito, es el mister del Málaga B; en el reportaje nos informaban que era un enamorado de su deporte y que aplicaba novedosas metodologías de entrenamiento: el estudió, la estadística, la programación, etc. eran su manera habitual de entrenar.
Es una de las rara avis que se dan en el fútbol. No hay que cosa que más me supere que la de contemplar como un entrenador de fútbol participa directamente en las sesiones con sus jugadores. Si el coach ha sido defensa en su época de jugador, ya está al Camacho de turno, sudando el peto fosforito en el partidillo habitual que juega hasta el fisioterapeuta. Si el entrenador ha tenido una pierna de terciopelo, ya le tenemos demostrando a sus pupilos, día tras día, cómo se sacan las faltas y los corners o cómo se tiran los penaltis cuando entrena a los porteros, en vez de dejar a sus futbolistas que sean ellos los que ensayen con los guardametas.

En otros deportes esto no es habitual. En la NBA ningún entrenador juega el partidillo final del entrenamiento. Su sitio está en la banda corrigiendo los errores. En general, en el basket es así. Los entrenadores no corren en los entrenamientos. Tienen la mente fresca para enseñar los sistemas de ataque y defensa. En el fútbol no. El entrenador se tiene que calzar las botas, ponerse el chándal, antaño hacían la horterada de ponerse el pantalón de deporte por encima del chándal, eso era el no va más; el mister en el fútbol tiene que correr como el carrilero, e incluso hacen el calentamiento con pelliza como Luis Aragonés. ¿Ustedes se imaginan a Scariolo realizando la rueda de calentamiento con el traje de Armani puesto?

Este largo puente del Pilar poco tiempo he dedicado al Sillón Bol, más que nada, porque fui incapaz de sintonizar las televisiones españolas allá en las Landas francesas. Poco me importó. Me perdí la victoria de la selección de fútbol contra Bélgica y a cambio contemplé el paupérrimo empate de Francia con Irlanda en París. No me gustaron ni Thierry Henri, a quien Luis Aragonés ha convertido en un nuevo Kunta Kinte, ni Pirés, preocupado de que su melena se alzara al viento por la banda de Saint Denis, ni Vieira, que al igual que Reyes deslumbran en el Arsenal pero que con la casaca de su país dejan mucho que desear.

De mi estancia a orillas del bravo océano Atlántico me ha llamado la atención que en esa región de Francia el fútbol no es el deporte rey. Allá, en Aquitania, el balón redondo deja paso al balón oval. El rugby ocupa la mayoría de los espacios deportivos. La prensa local se hace eco de los XV de sus respectivas ciudades. Ya sean el Biarritz Olimpique, el Aviron Balonaix, el Pau, Agen, Dax. Mont de Marsan y tantos equipos en los diferentes divisiones de rugby.

Ya de vuelta a casa nunca he deseado tanto que acabé un partido como el de ayer. Y más sabiendo que después venía la serie Aquí no ha quien viva. Vaya peñazo que nos tragamos desde Vilnius. He ojeado la prensa de hoy y más o menos coinciden en que fue el peor partido de España en mucho tiempo. Algunos ya añoran a Clemente, que por lo menos con él los jugadores se dejaban los huevos.
Según me comentan, el 40% de la audiencia del total que comenzaron el encuentro no conectó con el encuentro en el segundo tiempo. Huyó a otras cadenas. No me extraña, porque hay que ser masoquista para tragarse a pollos corriendo sin cabeza, al overbooking de desconcertados delanteros con el que obsequió Luis a la crítica menotista, al cemento de una grada acostumbrada al baloncesto arte de Homicius, Sabonis, Marchulenis, Iovaisa, Jasikevicius o Macijauskas y que tuvo que apechugar con la triste imagen de la División Azul deambulando por el frente ruso. Si a todo esto, unimos los comentarios didácticos del insufrible JJ Santos pues lo lógico es que la audiencia se pase a los telediarios y a la información meteorológica. Por lo menos ahí nos enteramos de si el anticiclón de las Azores se va de una vez, porque lo que tenemos claro es que la borrasca se cierne en el camino del Mundial 2006.

Verona está enamorada de Óscar Freire. La ciudad del Veneto ama apasionadamente al cántabro. La Arena romana rindió pleitesía al César del arco iris. Julieta, pasa de Romeo, y se asoma al balcón de Óscar para entregarle su amor eterno. El domingo en su ciudad talisman los Montesco y Capuletos hicieron pasillo al de Torrelavega, la pulga deja paso al bisonte.

La estampida de Freire fue espectacular. Con la rodilla de Bettini llena de linimento en boxes, la locomotora hispana se puso a rodar en plan Fassa Bartolo, parecía el AVE, pero sin socavones. A falta de dos vueltas comenté a los que estaban viendo conmigo la retransmisión por la 2 "gana Freire". Se sorprendieron de mi contundencia y les argumenté que, por no sé que extrañas circunstancias, los corredores tienen una relación especial con las ciudades que hacen de meta. Les recordé a González de Galdeano que siempre gana cuando la Vuelta llega a Gijón, a Piepoli y sus seguras victorias en Neila o en la Subida a Urkiola, a Abdujaparov que ganaba en París, a Musew en Roubaix y a Moreno Argentin, aquel sprinter italiano que se parecía a Hugo Sánchez, en la Lieja-Bastogne-Lieja. Estos ciclistas, por lo que sea, afrontan sus llegadas favoritas con un grado de concentración máximo, y normalmente no defraudan.

Y así ocurrió el domingo. Freire en su fuero interno sabía que no desilusionaría al vetusto adoquín de la parte vieja de Verona. La ciudad de Romeo y Julieta le iba a ayudar a enfundarse el maillot arco iris, con esos preciosos colores que enarbolan pacifistas, gays y campeones del mundo txirrindulari. El amor propio de Óscar contagió a Valverde, que sucumbió a los encantos del cántabro para que le lanzara en el sprint. A falta de dos kilómetros, en una de esas tomas aéreas que nos sirvió la RAI, aprecié como el murciano, el del casco verde, subía a Freire a los primeros lugares. Entonces, volví a advertir a mis cuñados: Freire gana, le va a lanzar Valverde. Arriesgué bastante con la predicción porque ya habían entrado por detrás Zabel y O'Grady, dos duros huesos para la volata final. Sin embargo, a falta de 200 metros vi apartarse a Valverde y dejar paso a los dientes afilados de un imparable Óscar Freire. Tricampeón, igualando en entorchados a Binda, al impronunciable Van der Stemberg y al mismísimo Eddy Merckx. Eso si es un campeón de clase mundial, y no los galácticos reñidos con otro arco iris, el del gol.

Bonito fin de semana de Sillón Bol el que he podido disfrutar bajo este sol del membrillo otoñal, que siempre me carga las pilas en el inicio de la temporada.
El sábado el Athletic con un soberbio primer tiempo escaldó al equipo del gato de Odessa. Parece ser que el Año Mariano del Madrid tendrá que esperar. Mal asunto para Florentine que se equivocó de profeta Samuel. No hay ni comparación entre Eto'o que corre, y juega, como un negro para vivir como un blanco, y el Muro, que en vez de ser de cemento armado es de merengue, blanco, por supuesto.

Ya el domingo, el pipiolo Nadal nos metió en la final de la Davis. Esperan el B-52 de Roddick y sus misiles Scud. Algo habrá que hacer para frenar a los yankees; por ejemplo, jugar en la playa de la Barceloneta. El partido será allá por diciembre, para entonces esperemos que esté hecho el recuento de las presidenciales norteamericanas de noviembre, que quede algo de Florida tras los huracanes y que Aznar declame ya bien en su inglés de Jorgetown. ¿Por cierto, con quién irá José Mari, con sus idolatrados americanos o con la armada mozarabe?

Sin embargo, este fin de semana la Vuelta ha acaparado mi atención, y no sé si la del resto de televidentes, porque me da la impresión que interesa cada vez menos este Campeonato de España en Fondo en Carretera por etapas. Me hubiera gustado que ganara Santi Pérez. No porque tenga algo en contra del trivencedor Heras, ni incluso del entendido de Manolo Sainz, pero es que el chaval asturianín es el único que me ha transmitido emoción por las recién asfaltadas carreteras hispanas. A ver si aprende su paisano Fernando Alonso y gana algo este año, y menos rollos con el coche. El caso es que Heras dejó de interesarme desde que optó por ser escudero de Armstrong en vez de convertirse en un líder con opciones en el Tour.

También me alegro por el podium de Paco Mancebo, un ciclista que parece que siempre va enganchado en el camión de Cárnicas Capellán. Y por supuesto, un sobresaliente para mis paisanos del Café Baqué que ganaron un etapón con Cárdenas en la Covatilla, además del maillot de la Montaña.
Lo peor de la Vuelta ha sido, sin duda alguna, la actuación del Euskaltel. A los que parece que se les acabó la gasolina en la Subida a Arrate, vísperas del Tour. Por no hablar de Draculin Hamilton y su hemotrasfusión, que da más miedo que vergüenza.
Es lo que tiene el ciclismo, que al final se parece más a Hospital Central que al resumen de la 2.

La jornada de liga futbolera nos ha recolocado definitivamente en el síndrome postvacacional. Los carruseles deportivos son un indicio de que ya llevamos unos cuantos días currando de lo lindo. Aunque los insoportables calores de estos días nos aseveren que estamos en verano, para toda la peña el otoño ya llegó.
Así que, a mi pesar, me he encontrado zapeando por las diferentes secciones de deportes de los telediarios para ver los goles de la jornada. Por cierto, el mejor gol ha sido el de Milosevic al Depor. Creo que la cara de mala leche del chetnik serbio la contemplaremos unas cuantas veces por las pantallas del boy Sergio Sauca, el cínico JJ Santos y el carburante Lobato.
Por mi parte auguro una gran crisis para los de Jabo Irureta. Además, esos muchachos siempre andan metidos en guerras intestinas y pocas veces ponen ese ardor al servicio del equipo.
El Madrid gana, pero juega igual de mal que con Queiroz. Huelen a Rolling Stone tocando en la Peineta, o sea a naftalina con clase.
El Barça vence con mejor juego, pero no vemos a Ronaldinho, empeñado éste en disfrutar con su selección y atracando Can Barça.
El Valencia no convence, el caso Mista es la mascletá que le puede estallar a Rainieri en cualquier momento, y más teniendo en cuenta a la peor afición del mundo a la hora de apoyar a los suyos, capaz de silbar a su equipo con la Supercopa en el bolsillo y ganando 2-0.
Del Athletic la mejor noticia es que el cartel de Sanfermines 2004, que iba a llevar por camiseta en UEFA, parece que se quedará en un mal recuerdo. Ojo, porque puede ser una prenda de coleccionismo; como esas series de sellos malditas o con defecto.
Del resto de equipos todavía no estoy muy puesto. Necesito otro fin de semana de ¡Goool en La Condomina!

La Vuelta sigue dando espectáculo en las etapas levantinas, con un Heras candidato a ganarla, pero con muchos tapados.
Por su parte la planeadora de Astillero se ha llevado para la Bahía de Santander por segundo año consecutivo la Bandera de La Concha. Y como es habitual Alonso se sale de la pista y echa la culpa al coche y a los comisarios.
Pero vuelvo al fútbol y ruego para que desciendan las temperaturas, ya que necesito que haga mal tiempo para ver con ganas la Champion;es que con este calor un Madrid-Leverkussen parece una semifinal del Torneo Maspalomoas.

Volvemos a la cita semanal del Sillón Bol, tras un verano en el que le hemos metido una paliza considerable. Desde nuestros aposentos veraniegos hemos contemplado lo que se ha podido de la Olimpiada ateniense. En la parte negativa del evento, aparte del energúmeno del día del maratón, yo destacaría la decepción en los deportes de equipo. Pese a jugar bien en hockey, baloncesto y balonmano nos faltó un plus para traernos una medalla. Los norteamericanos metieron todos sus triples de la Olimpiada ese día, y a los penaltis del balonmano se llegó fondú.

Tampoco se ganó ninguna medalla de oro en atletismo, el deporte rey. En artes marciales, muy mal (esperemos que el Pabellón Faliro no sea gafe para Santi Pesquera, en la competición de Boccia, en las Paralimipadas que comienzan el 17 próximo). Por su parte, en natación, el otro deporte rey olímpico, ¡Doctor, no somos nadie!

En lo positivo, lógicamente, hay que destacar los oros. El de canoa del rockero David Cal, que se ha declarado seguidor del grupo de Berriozar Marea. El de Gervasio Defer en el potro de la gimnasia (donde la competición se ha visto una vez más manipulada por la jeta de los jueces). Y el oro de Fernández y Martínez en el forynaining de vela.

En cuanto a mis mejore momentos olímpicos son: el 1.500 y el 5.000 de El Guerrouj, impresionante el magrebí ante el keniata Lagar y el etiope Bekele. El 10.000 del mencionado Bekele que fue asombroso. El dominio keniata en 3.000 obstáculos. El desparpajo de Phelps en natación. La competitividad con clase de Argentina en basket y la contundencia de Croacia en balonmano.

Ya de vuelta a mi Sillón Bol de siempre me ha venido el bajón. España, a fútbol, sigue jugando igual de mal que en junio, Ni el entrenador del consenso, ni nada. No jugamos ni a carabá. El Lyberty Seguros pierde credibilidad y el Euskaltel se descalabra, como en el Tour. Valentino Rossi sigue ganando, a Fernando Alonso siempre le pasa algo y la trainera de Astillero continúa arrasando en La Concha.
La única novedad televisiva que me ha llamado la atención es que Karlos Arguiñano sale a la misma hora por dos cadenas. ¡Manda perejiles!

Durante la Eurocopa de Portugal nos enlazaremos con el blog El Periodista deportivo que edita Martín Arrantzale.

Ayer fue el día de los Robertos. En la Bicicleta Vasca Roberto Laiseka se impuso en la mítica subida a Arrate, Roberto Heras ganó la general de dicha prueba, Roberto Locatelli venció en la cilindrada de 125 en Mugello, el arquero de Boca Juniors Roberto Abbondanzieri debutó con la selección argentina, mantuvo su puerta cero, eso sí, su equipo fue incapaz de meter un gol a Paraguay, y a Roberto Carlos el Madrid le dio un ultimatum para que renovara por el club blanco, a ver si es verdad, le perdemos de vista y le da la brasa al ruso.

En la Euskal Bizikleta me enganché por primera vez en esa temporada al ciclismo. Ya se huele el Tour y la afición está con ganas de ver a los corredores en plena forma, disputando con ganas las pruebas. Es el caso de los Liberty Seguros de Manolo Saiz. El preparador de Torrelavega ya comienza a reglar su engranaje de cara al Tour. Otra cosa es que le ocurra alguna desgacia, porque Manolo Saiz está gafado en la Grande Boucle. Las repletas rampas de Arrate y las cunetas de la crono entre Elorrio y Matiena me emocionaron y me volvieron a ratificar que la afición que hay al ciclismo en esa zona no es comparable a otros lugares. Y si no fíjense en otras carreras de cinco días y entre todas no llegan a la peña que había ayer en Usartza.
En lo deportivo vimos como los Euskaltel andan como motos y a Roberto Heras presentar sus credenciales al Tour de Francia. Sin embargo, la noticia ciclista del día no se dio en la Euskal Bizikleta sino en la Dauphine Liberé ya que Iban Mayo se impuso en la prólogo a Armstrong y Hamilton. A eso hay que añadir su segundo puesto del sábado en la Clásica de los Alpes y tenemos al amigo Mayo como otro serio aspirante al Tour. ¡Qué bien nos lo vamos a pasar en julio!

Ayer también vimos como Rossi le echó muchos huevos en la pista mojada de Mugello y se llevo la prueba de Motos GP. Sete encendió la calculadora y se conformó con la segunda posición antes de salir rodando ante la hilaridad de los tiofsi. Por la tarde la final masculina de Roland Garros nos mostraba otra final monocolor. Si el sábado fue el día de la ensaladilla rusa, el domingo tocó el asado argentino. Y frito se quedo Coria cuando llevaba el partido encarrilado y le entraron los calambres que hicieron resurgir a Gastón Gaudio. 27 años después de Guillermo Vilas otro argentino se coronaba rey del polvo de ladrillo.

Por último, la Selección ya está en Portugal y ya tenemos el debate Valerón, durará hasta el partido del sábado frente a Rusia cuando salga el canario y ante el frente ruso ni las huela. Automáticamente surgirá el debate Torres ante Portugal, y después el debate banda izquierda, y así hasta que nos manden para casa y los poderes fácticos apunten "ya lo decía yo". Otro seleccionador al patíbulo please.

La verdad que este fin de semana estoy un poco out de la actualidad deportiva.
He tenido una boda en mi Duranguesado natal y he andado más pendiente de que el champán estuviera fresco que de si Alonso consigue de una vez otro anhelado podium.
Presencié los últimos minutos del Estudiantes-Tau, y como vaticinamos en este sillón bol los pupilos de Pepu Hernandez se les están atragantando a los de Vitoria. Todo queda para el decisivo partido del miércoles en el Buesa Arena. Desde hace días el Barça espera plácidamente al otro finalista.

El resto de la información deportiva gira en lo habitual por estas fechas. El Giro que ha encumbrado a un bambino llamado Cunego, al que su jefe de filas Gilberto Simoni le llamó bastardo por no atender las ordenes de equipo y marcharse en el Paso di Gavia para adelante. Sin embargo, ayer los dos estaban bien prietiitos en el podium. La verdad es que el Giro ha pasado como una exhalación y con poco interés. Nos queda el buen sabor de boca de Cunego y la esperanza de verle pronto enfrentado a otras estrellas txirrrindularis. Por cierto, este sábado vi entrenarse a Iban Mayo por las carreteras del Valle de Atxondo, y me vino a la cabeza eso de ¿estaré contemplando al próximo ganador del Tour? Ya veremos como andan el americano, el alemán y los Liberty de Manolo Sainz

Cambiando de tema, en buena hora se puso el seleccionador Iñaki Saez la visera. Menudo juego que está dando a la tabloide prensa deportiva la gorra de marras. Lo que me apena es que se está cumpliendo el guión de los días previos de una cita importante en las competiciones futbolísticas. La prensa, como Ronaldo se ha puesto a dieta y Beckham ya está con el once de la rosa, pues venga a darle caña al seleccionador. A sacarle de sus casillas, a ponerle nervioso, a forzarle a que diga a alguna bouatade, a que el equipo se descentre, a dar la coña de por qué no juegan juntos Valeron, Raúl y Torres, a sumirnos en la habitual depresión pre campeonato y a preparar el original titular de ¡Otra vez en cuartos para casa! Será, una vez más, el momento de demostrar la fuerza de los medios, a los que les importa un pito lo que haga España, frente a unos chavales que lo único que quieren es jugar al fútbol y que no les den la brasa.

Por último ¿se han dado cuenta de que es obligatorio para le prensa madrileño/madridista, colocar la coletilla "el mejor del mundo en su puesto" cuando se escribe de Roberto Carlos, alias el Canso? Pues eso, el mejor del mundo en su puesto me tiene hasta los mismísimos, lo mismo que me tuvo Rivaldo cuando un día sí y otro también pugnaba por el secular aumento de ficha en el Barça. El Madrid ganará, y descansará, si deja irse al mejor del mundo en su puesto.

El Giro de Italia da sus últimas bocanadas, y tras los registros de anoche salta de las páginas deportivas a las de sucesos. Gracias a ETB en las imágenes y a RNE, que tiene desplazados a dos corresponsales, me estoy enterando del nacimiento del bambino de oro Cunego. Espero ansioso en mi sillón bol el paso del Gavia de mañana.

Uno recuerda el Giro como componente de su etapa infantil y adolescente, donde ninguna cadena lo echaba por televisión y nos teníamos que apañar con la pizarra en el escaparate de la tienda de Bicicletas Castillo en Durango, que puntualmente nos informaba de la Etapa del Día y la Clasificación General. Era el ciclismo romántico, en el que nunca veías una imagen (a lo sumo unos segundos en el telediario); te fiabas de las crónicas periodísticas, a las que añadías tus dosis de imaginación, y visualizabas a Merckx sufriendo tras el enésimo hachazo de Fuente en las Dolomitas.

Eran los Giros voraces del caníbal belga (Meckx una vez esprintó bajo una pancarta del PCI creyendo que era una meta volante); era el Giro del desaparecido José Manuel Fuente Tarangu (el corredor asturiano del mítico equipo Kas alternaba días de gloria por las cumbres alpinas con estruendosas pájaras); del vitoriano Paco Galdos, que a punto estuvo de ganarle un Giro a Bertoglio, que ni él sabe como aguantó la ascensión al Stelvio –alguno dijo que al italiano lo subieron en camioneta–; era el Giro de mi paisano Andrés Gandarias que ganó una etapa reina con más de 20 minutos de diferencia, estableciendo un récord en las escapadas; y fue el Giro de Santiesteban, que dejó su vida en la bajada de un maldito y engravillado puerto siciliano. Cuando vimos la noticia en la pizarra de Castillo nos quedamos helados, en mi pueblo hubo hasta funeral por el alma del santanderino.

Ese era el ciclismo épico que nos transmitía el Giro de nuestra edad de la inocencia, luego, ya con la tele, vendrían las aburridas etapas llanas para que Saronni y Moser se enfundaran la maglia rosa. O aquel año en que una heladora nevada convirtió al Paso di Gavia en un lugar mítico, el holandés Johan Van der Velde pasó primero por la cumbre, y abajo, en la meta perdió 45 minutos, imagínense cómo de dramática fue la bajada. Ese día los carruseles deportivos desgastaron el famoso calificativo de la Bajada a los Infiernos de Dante.

Y por supuesto, también pudimos contemplar a través de la pequeña pantalla el triunfo y la clase de Indurain por la Marmolada, el Pordoi, Santuario de Oropa, etc. ¿Y qué decir del espectáculo del desaparecido Pantani?, último juguete roto del deporte.
Ahora el interés estriba en ver si Petachi ganará en Milán o si Cunego osará dejar a rueda a su capo Simoni.
Pero te pasa como cuando se compara una novela y su transcripción cinematográfica, es muy difícil que el lenguaje visual supere al imaginario. En fin, en estas décadas hemos pasado, entre otras cosas, de la pizarra de Castillo a la fusión digital y el recepetor de plasma, casi nada.

Tras la boda real del sábado un servidor y súbdito tenía verdadero interés por contemplar el careto de Ernesto de Hannover en el Gran Premio de Montecarlo. Desde luego no es lo mejor para dos resacas consecutivas (la de la noche del viernes y la propia del sábado regio) situarse en el balcón del Gran Casino monegasco y dejar que los motores rugiendo a 300 por hora te descerrajen las pocas neuronas que quedan sanas.

No vi a Ernesto en la entrega de la copa al vencedor Trulli, el otro de Renault, que de momento va mejor que Fernando Alonso. Pude percibir, sin embargo, que la princesa Carolina sí se había peinado para este acto, cosa que no pudo hacer para la boda, me imagino que a causa de la crisis de nervios que le entró cuando esperó en vano a que Ernesto se dignara a abandonar la noche madrileña para llegar puntual a la alfombra roja.

El Gran Premio de Montecarlo nunca es aburrido, y esta edición no iba a ser menos. En la primera salida se le caló a algún patas el monoplaza y pudimos comprobar lo bajo de forma que están los mecánicos cuando tuvieron que correr, con una especie de compresor a cuestas, para poner a punto a los coches.
Luego vino el humo (tipo fumata habemus Papam) del Toyota de Sato, parecía que estábamos viendo los dibujos animados de los coches locos cuando Pierr Nodoyuna empleaba este tipo de artimañas para hacer perder la paciencia de sus enemigos. Lo peor se lo llevó el pobre Fisichella que se dio una angustiosa vuelta de campana.

Con Trulli primero y Alonso segundo nos las prometíamos muy felices porque los comentaristas nos habían asegurado que el asturianos adelantaría al italiano en la espectacular parada en boxes. En esto llegó la publicidad y por el ventanuco superior izquierda pudimos deducir que era Fernando Alonso el que se había pegado la piña en el túnel.
El muchacho estaba muy mosqueado con Ralf Schumacher porque según los entendidos le había dejado la zona sucia en el adelantamiento del doblaje.
Por supuesto todos los analistas y periodistas patrios han arremetido contra el malvado teutón. A mí me parece que no fue para tanto. Lo más normal es que a esa velociddad alguien se vaya contra las paredes del túnel. ¿A quién se le ocurre adelantar, aunque sea a un doblado, a 300 por hora en un túnel urbano? No podía haber esperado a la salida. Está claro que Alonso tiene muchos huevos y hace cosas increíbles, pero que alguna vez le salen mal. Lo que no puede hacer Ralf es desaparecer en esa especie de tren de la bruja. Además ya vimos después que Schumacher, el bueno, pinchó en el túnel, le quedó el interior del mismo a Montoya y éste le tocó en la zona limpia. O sea que lo del accidente en el famoso túnel estaba cantado que a alguno le iba a tocar.

Sin embargo pese al espectáculo de la ruleta monegasca y por acabar con este cuento de príncipes y princesas que hemos padecido este fin de semana, me quedo, sin lugar a dudas, con la belleza oriental, con un toque casual, de la reina Rania de Jordania. Impresionante. Esa si que es galáctica y no el cansaalmas de Roberto Carlos.

Tanto la liga ACB como la NBA están inmersos en los llamado play off que nos van decir quiénes son los mejores acá y allá.
En nuestra liga la sorpresa ha sido que el equipo con más presupuesto y más galáctico, el Pamesa, ha sido eliminado por el Unicaja del Bello Scariolo. De nada le ha servido a los valencianos tener a Oberto, Tomasevic o Rigodeau. Este año la fiesta en el Turia sólo es futbolera.

En la NBA si alguién dudaba de los Lakers tras el 2-0 inicial de los San Antonio Spurs, se las han resuelto de un plumazo los chicos de Phil Jackson y del presunto Kobe Bryant, que cada vez que vuelve tarde del juicio de Colorado mete la pila de puntos.

Regresando a nuestra liga percibimos un ligero favorito en el Tau. El factor cancha puede ser determinante. Eso sí, antes se tendrá que deshacer de un equipo incordio como el Estudiantes, alguna vez ya se les ha atragantado a los vitorianos los muchachos del Ramiro de Maeztu. Es curuiosa la paradoja de que un equipo de barrio bien como el Estudiantes, nada menos que de la calle Serrrano, logré reunir a miles de personas en Carabanchel. Es como si las competiciones del Tenis se trasladaran durante un tiempo, por ejemplo, a Berriozar, algún PTV pondría el grito en los Caídos.
La otra semifinal la dilucidarán el renacido Unicaja y el Barça del soso Pesic, casi no parece ni yugoslavo.

La postemporada norteamericana está que arde, han forzado el séptimo partido los Pistons de Detroit y los Sacramentos Kings. Como he dicho, los únicos que están clasificados para su final de conferencia son los Lakers en el Oeste. En el este Indiana tiene dos oportunidades frente a Miami. Por lo tanto parece que la fiebre amarilla de Los Ángeles está presta a ofrecer el anillo de campeones a Karl Malone, Twister O`Neal, y a Justicia para todos Kobe Bryant.

Pese a que hubo otros grandes protagonistas del fin de semana televisivo como el Gran Premio de Fórmula 1 desde Montmeló, el comienzo del Giro, las chicas de la natación sincronizada haciendo piruetas, Eto’o deslumbrnado en el Bernabeu y la Naranja Mecánica ganando la liga de las galaxis, lo que más me hizo disfrutar fue el partido asombroso de Juan Martínez de Irujo. ¡Qué manera de jugar a pelota! Todo lo hizo perfecto el duque de Ibero.

La otra cuestión pelotazale tuvo lugar el sábado en el Labrit en el simulacro de partido entre Eugi y Xala. Por primera vez en la historia de la pelota el video rearbitro un tanto.
Creo que fue en el tanto 18 de Eugi. La dejada la había echado Xala de manera ingenua, Patxi arrancó con cierto retraso pero todos vimos en el frontón que llegó al primer bote. Sin embargo el juez de falta decretó dos botes para asombro del respetable y de Eugi. Hubo protestas. La gente dirigió sus miradas haciá el set de TVE1 donde Josetxo Lizarza y Rubén Beloki comentaban el partido. Se pasó la seña de que era claramente a un bote.
El juez de pasa se percató de que el error de su compañero era considerable y convocó un conclave cerca del stand de Coca Cola, parecía la típica protesta en una partido de baloncesto frente a la mesa de anotadores con los árbitros desbordados y el delegado FIBA comiéndoles la oreja.
Y ocurrió lo nunca visto en pelota, se cambió la decisión y el tanto cayó para el lado del de Aoiz. Todos pensábamos que como mucho el juez iba a dar vuelta, pero nos equivocamos porque se atendió a la tozuda veracidad mostrada por la tele.

En fin, que ya la pelota se parece al fútbol UEFA cuando el vídeo le pilló a Roberto Carlos con el puño en la cara de Demichelis.
¿Será el comienzo para que las nuevas tecnologías se incluyan de manera determinante en los partidos de pelota? No es una cuestión baladí. Otros deportes como el tradicional rugby ya tiene un juez de vídeo, y ni que decir del fútbol americano donde los entrenadores pueden pedir que se rearbitre una decisón a través de la pantalla. ¿Será la ocasión para que el juez que se sienta en la mesa realicé una labor importante, y no sólo se dedique a mostrar las tarjetonas de los tiempos muertos como si fuera un guardamarinas?

La estrella de este Sillón Bol del fin de semana fue Sete Gibernau. El catalán pilotando bajo la lluvia fue capaz de mantenerse sobre las dos ruedas a doscientos y pico y ganar en el peligroso circuito de Jerez. Los italianos Max Biaggi y el doctor Rossi sólo pudieron sentirle a través del limpiaparabris de su casco y del vapor de agua que destilaba la rueda de atrás de Sete. 22 pruebas llevaba Valentino sin pisar el podium.

Ahora bien los que se merecen un Gran Premio fueron los miles y miles aficionados que bajo una tremenda tromba de agua soportaron las tres cilindradas. Eso los que pudieron llegar al circuito, porque otros miles de personas tuvieron que mentar a la madres de las autoridades y la organización por falta de previsión y tenerles colapsados entre cuatro y cinco horas en los seis kilómetros que hay desde Jerez. Increíble. Conozco personalmente a una par de conocidos que sufrieron el atasco. Paga 13.000 pesetas para sólo llegar a la carrera de GP, y para colmo lloviendo como cuando no había tranvías.

La otra alegría de la jornada fue el empate del San Antonio en Ciudad Real, que unido al morrazo del Barça en Cangas nos hace soñar con la Champion del balonmano. Se nota que el Portland está en racha.

No como el Madrid que ve como se le escapa la liga a base de cansancio, patadas por detrás y mala suerte. Al Barça le va a pasar como esas etapas en las que acabamos diciendo del segundo, si llega a tener un kilómetro más gana. Mientras tanto disfrutemos de la clase e intuición de Ronaldinho.

Por último ya sabemos que después de Indurain hay vida. Koldo Gil venció en la Vuelta a Castilla y León y da una alegría a la afición navarra. Cosa, por cierto, que no hace Osasuna empeñada en seguir entre la clase media.

Ya tenemos al Portland San Antonio campeón de la Recopa europea de balonmano. Son nueve títulos en cinco años para el equipo pamplonés. Casi nada.
La verdad es que nos llevamos mucha alegría con este triunfo que arregla un poco el año de tantos sinsabores para el San Antonio. La figura de Fermín Tajadura hará que el 2004 sea recordado por la afición como el año del adiós definitivo del gran dirigente navarro y el de la victoria en tan importante competición.

También durante este fin de semana nos hemos dado cuenta que la Araña Negra no era el mítico portero ruso Yashin sino otro con nombre también cirílico: Vladimir Rivero.
El cubano con un 50% de paradas encarriló la victoria antoniana. Su abrazo con su madre María de Jesús nos transportó a la geografía caribeña de guarachas, guajiras, sones, santeras y orishas. Todas estas imágenes se fundieron con el gran capitán Mateo Garralda levantando la Copa con el brazalate de la bandera de Navarra y la txapela del padre de Alberto Martín, parecía Juan Cruz Allí en algún Nafarroa Oinez.

Ya el domingo, bajé con tiempo a la cafetería para disfrutar del clásico del fútbol español. Allí estaban mis apreciados lobos de bar prestos a desgañitarse a favor del Madrid o del Barça. Había hasta un grupo de ingleses deseosos de aplaudir a Beckham, por cierto, con esa rapada tiene un look mix entre un skin londinense y Demi Moore en la Teniente O’Neill.

Por un momento parecía imposible que los blancos no marcasen, salvaron la goleada azulgrana los reflejos del irregular Victor Valdes y la jeta…y los huevos de Puyol. Luego llegó el gol de Solari (un tio que siempre cumple), el plantillazo de Figo y su lógica expulsión, el cabezazo a placer de Kluivert, la sutil vaselina de Ronaldinho y la gracil coz de Xavi. Cuando esto ocurrió el bar casi se cae del griterio. Nunca hubiese pensado que en la vieja Iruña hubiera tanta peña del Barça.

Una última cosa, no quisiera finalizar este Sillón Bol sin destacar la hazaña de Davide Rebellin, un ciclista italiano que en una semana ha vencido en tres prestigiosas clásicas: Amstel Gold Race de Holanda y en las belgas Flecha Valona y Lieja-Bastogne-Lieja. Chapeau ragazzo.

Alguna vez he manifestado en este Sillón bol que los deportes de motor no formaban parte de mi pasión. Soy incapaz de distinguir un Vectra de un Sierra. Sin embargo he de agradecer a que el domingo saliera triste, gris, lluvioso y frío. Ello hizo que cogiera los suplementos dominicales y en un principio me sumergiera en la lectura y el análisis sobre los zumbado de AlQaida, las nuevas ministras de ZP o la derrota de Los Serrano frente a Aquí no hay quien viva. De acompañamiento tenía puesto el televisor en la Primera, sabedor de que comenzaba el mundial de motos y que era más apetecible escuchar a Valentín Requena y a Angel Nieto que la Santa Misa desde algún convento benidictino y el programa Luar, ese que da la vasca sobre muñeiras gallegas, dyangos y juanpardos.

A la carrera de 125 no le presté mucha atención. Comprobé que era disputada, pero no me sonaban los motoristas, salvo Pablo Nieto y Barberá. Al final, en la última curva, un italiano le birlaba a otro la victoria en un estadio sudafricano que parecía Holanda. No se veía ningún negro.

La prueba de dos y medio la seguí entera. Bien porque me motivaron en los prolegómenos de la retransmisión, o bien porque había leido que Pedrosa había cumplido metiéndose entre los tres primeros en los entrenamientos. El caso es que desde el domingo Dani Pedrosa tiene un ferviente seguidor más. Un chaval de 18 años, el más joven en ganar en 250, con los tobillos todavía doloridos y recordándole sus meses de silla de rueda, y sin pretemporada, es capaz de ganar como un veterano en la última curva a uno de los favoritos. Ni que decir que la última vuelta la seguí de pie gritando aquello de “que huevos tienes muchacho”. Dani puede ser nuestro Indurain de las motos.

Eso, si Valentino Rossi se pasa a los rallys o a la Fórmula 1. The doctor Rossi es un diamante deportivo al que tienes el orgullo de decir “yo le ví correr”. Lo que hizo el domingo en el circuito de Welkome en Sudáfrica es sublime. Su victoria, también en la última curva, engrandece al deportista por encima de las máquinas. Su retiro espiritual junto a los neumáticos al finalizar la prueba nos emocionó al estilo de Sorpresa Sorpresa. La Yamaha que pilotó Rossi no ganaba una carrera desde hacía dos años y un Mundial desde hacía catorce. El año pasado lo máximo que consiguió fue un tercer puesto. La Honda con la que otrora arrasó no le sirvió a Max Biaggi para ganar, ese que había dicho de qué sería capaz Rossi con su Yamaha. Pues nada, la primera en la frente amigo Max.
En fin, que estamos esperando como locos el Gran Premio de Jerez, lo que no sé es si comprarme ya la chupa de cuero.

El rancio sabor de lo auténtico discurrió el domingo por los meandros del Támesis. Cambridge se impuso con polémica a Oxford en la tradicional regata británica. Los light blue de Cambridge bogaron hasta la extenuación para conseguir la 78 victoria de las 150 disputadas hasta ahora.

La universidad de Oxford ha presentado una queja formal porque al inicio de la prueba los remos de Cambridge se enzarzaron con los suyos, y dicen que les hizo perder el ritmo. Yo sin embargo creo que la victoria de Cambridge fue justa y que dio un bonito repaso a Oxford.

Las camisetas de los remeros de las dos míticas universidades recuerdan a las de los muchachos de Carros de Fuego, lo que hace que el tiempo se detenga cuando los chicos del banco móvil bogan por el Támesis. Mientras en los vetustos despachos universitarios los viejos profesores paladean su tabaco de pipa, miran el reloj de la iglesia de la torre gótica, preparan la clase de filosofía, toman el té de las five oclock y preguntan a Mister Hawkins por el resultado de la prueba.

Lo que si me llamó la atención es que algún remero excedía con creces la pinta de estudiante de paleontología, por ejemplo. A ver si estas regatas, con los fichajes que realizan las universidades para derrotar al enemigo secular, van a ser como nuestras tunas, que el más joven de los que canta Clavelitos hizo el Preu.

Este fin de semana, y siguiendo con ese sabor del deporte auténtico, Francia se ha proclamado campeón del VI Naciones de Rugby. Lo hizo en Saint Denis ante su gran rival Inglaterra. Por lo tanto el vuelco no sólo lo ha dado la izquierda en las elecciones regionales francesas, sino que también el Gallo ha picado la Rosa, actual campeona del mundo, y ha conseguido el Gram Slam, esto es, ganar todos los partidos.

La otra selección que sale reforzada del Torneo es Irlanda que se ha apuntado la Triple Corona, que se otorga al quince británico o irlandés que vence al resto de sus hermanas. Para Escocia ha sido la Cuchara de Madera, ya que no ha ganado ningún partido. Esto sumirá a Edimburgo en la depresión colectiva. La Cuchara de Madera es peor que si le bebés el último trago de whiskie de malta a un escocés en un pub de Glasgow.

Regreso al sillón bol tras unos convulsos días que posiblemente marquen las próximas décadas. Durante este tiempo me he visto inmerso en el Camino de Santiago y las noticias deportivas no dejaban de ser anécdotas insulsas comparadas con todo lo que nos cayó encima.

Desde entonces ha pasado toda una vida, muchas vidas que se detuvieron en los andenes de la muerte y en la estación de Atocha, que tiene nombre de desaparecido estadio. Gentes del pueblo que iban a trabajar con la ilusión de leer con el traquetreo del tren en el Marca o el As el estado de forma de Ronaldo o el Niño Torres. Sin embargo dejaron en el cercanias su futuro y el de los suyos porque a unos locos se les ocurrió darle una alegría a Alá. ¡Dios que mundo!

Días después llega el vuelco, aparece ZP y mete al Barça en el palco y en la liga. Ese 14 de marzo Titín III y Goñi III se encasquetan una merecida txapela de campeones del Torneo de Parejas de pelota. Y yo por el Bierzo comiendo botillo.

El miércoles la avispa maña pica sin compasión en la piel cremosa del Madrid y ofrece la Copa a la Pilarica junto al Ebro que certifica la defunción del Plan Hidrológico Nacional. Y yo flipando con el pulpo en Melide.

Ya este fin de semana vuelvo a la normalidad y contemplo por la pequeña pantalla la grandeza de Óscar Freire en San Remo, donde Erik Zabel cantó, y de que manera, en el festival de las vanidades del sprint. La clasiccisima con la cual comienza la primavera nos da la primera alegría. Eso sí, el ex Kelme Manzano acecha con el manto negro del doping en el ciclismo.

El domingo volvimos a maravillarnos con el etíope Kenenisa Bekele, un joven veterano del Sillón Bol, que arrasa en los crosses cortos y largos, como el café, como su piel.
Antes Fernando Alonso realiza una primera vuelta de ensueño en Malasia, las otras 50 son para el sideral Schumacher.
Y antes, en la tarde del sábado, somos capaces de meterle cuatro al Madrid del cansaalmas Valdano. ¿Se puede pedir más? Sí, que los mártires de Al Queda se dediquen al onanismo y a su autodestrucción.