¡Ay Campanera!

Por fín, este sábado el programa Frontón ha vuelto a la Primera de Televisión Española. Desde el Labrit pudimos contemplar como Josetxo Lizarza y sus cuates inundaron nuestra pantalla a media tarde. Las principales figuras siguen siendo las mismas: los presentadores, el realizador Íñigo Urreaga y el entrevistador contador de pelotazos Juan Carlos González.
Para ello ha tenido que desaparecer de nuestra vida el show de Parada en su Cine de Barrio. Me imagino la decepción de muchas personas al darse cuenta de que no van a contemplar más a Maurijita Diaz de joven, porque de vieja harto sale en todas las Salsas Rosas enseñando sus pornográficas carnes, o como echará de menos ese jubilado de Potasas las tetas de María José Cantudo. Pobres.
Para subsanar todo eso propongo que a esa hora lo que veamos en nuestras pantallas sea un mix, una fusión de Frontón con Cine de Barrio.
Así Josetxo Lizarza comenzaría con ¡Ay Campanera, desde el Labrit de Iruñea!, y mirándonos dulcemente a la camara nos diría: ¡Al Frontón hay que venir follao y desfogao! Verdad amigos.
Entre los puros habanos del público se oiría la voz inconfundible de otra vieja gloria como Sara Montiel, y aquello de Fumando espero al hombre que más quiero, por cierto, la incansable Saritísima debe estar intoxicada de nicotina a tenor de todos los hombres, que según ella, se ha pasado por la entrepierna.
El pianista Julián Retegui interpretaría la copla Soy minero cuando algún pelotari saque carbón y petróleo con el gancho de izquierda, por ejemplo.
Otro gran momento alegórico a la birria de cine de Parada, el Tigre del Bierzo, sería cuando el chico de la mopa saltase a la cancha al grito de ¡Señoriito! cual Gracita Morales en el magistral film Las que van a servir.
Veríamos desde la grada a personajes con boina y una maleta liada con cuerdas gritando a los corredores ¡Qué pasa maño, dame cien colorau! Y al final del encuentro cantaría aquello de Bien pagá, me llaman la Bien pagá.
Esta es la única solución que se me ocurre para convivir las diferentes sensibilidades los sábados a las seis de la tarde en la Primera. ¡Pepe, vente pa’Iturrama! Pa’l Frontón de López, Vázquez, por supuesto.

¡Qué nadie salga con leotardos!

Huele a frío. Sabe a chorizo, cerveza, pan primero precongelado y después horneado y aceitunas. Se oye a José Ángel de la Casa Blanca y al cansaalmas de Michel. Se ve a lo lejos a unas hordas vikingas que quieren desembarcar en Lisboa arrasando la España mesetaria. El fiordo noruego se quiere clavar en el morrillo español. Señores se siene la épica. Nuestros muchachos saltarán en Oslo bajo cero, seguro que algún cantamañanas sale con leotardos, la afilada nieve helada se incrustará en mejillas e insensibles cachas. La ofensiva de Thor está presta, preparémonos para el asedio.
Estoy con Rubén Cano que jugarse el pase en Oslo es una cosa de niños comparado con aquel mítico partido del Pequeño Maracaná de Belgrado. Allí, sí que cayeron hostias. Los popes de la información deportiva ya han pontificado suficiente durante estos días. Se juegan mucho. Como dijo Sáez están giñados. ¿Cuánto dejarán de ganar en junio los grandes grupos de comunicación si España no se clasifica para la Eurocopa? Mucho, mucha money de puritos Reig y demás anunciantes. Es nuestra Super Bowl.
Españá va a pasar porque es bastante mejor que los noruegos, si no ahí está Collina para tranquilizar a la UEFA y la organización lusa. Sufriremos, pero saldremos para la tierra de Viriato.
Una pregunta ¿con quién irán los del Estado Libre Asociado? ¿con el Socio/Estado Español o con Eva Sanum's boys? ¿o Aznar ha espantado definitivamente todos los apoyos periféricos? Lo que es seguro es que todos estarán delante del televisor, incluido el cabezudo de Carod-Rovira.

Pelotas congeladas en Oslo

El miércoles toca Selección. Toca emoción, ánimos, cabreos y esperemos que, al final, alegrías. Que si va a ser una encerrona bajo cero en Oslo, que si no van a encender la calefaccción para que se convierta el campo en un patatal. En fín, echar la culpa al empedrado, por si acaso nos quedamos sin comer bacalo y beber vinho verde este verano en Portugal.
Me da pena como la peña la tiene tomada con Iñaki Sáez. Que si los cambios fueron tarde, que si tenía que haber quitado un lateral, que si el 4-4-1… La mayoría de los listos de la prensa le ponen a parir, pero, y los jugadores ¿qué? Tiene la culpa Saez que Torres y Raúl (¡oh, la dupla periodística!) fallen estrepitosamente. O que Helguera se venga abajo contra Flo, o que Pujol esté bajo mínimos. Pero señores, si era la alineación de la prensa con Reyes dándonos la brasa toda la semana, con el Niño y el del Anillo, con la suplicada pareja del Valencia Albelda y Baraja, con Helguera de central, aunque a él no le guste currar ahí.
Ahora resulta que para el miércoles los medios ya comienzan a pedir a Joaquín desde el inicio, como hace un mes con Valerón. Siempre con presiones para que los jugadores patrocinados por los mass medias salten a la cancha. Preparan la llegada de Del Bosque o de Luis al banquillo de la selección, como hicieron con Camacho. Total ¿para qué? Para llegar a cuartos. Yo lo que quiero es que vuelva Clemente y les de caña a todos, a De la Morena, Poli Rincón, Tomás Guasch y demás fichajes del periodismo posmoderno. Por lo menos nos divertiamos fuera de la cancha porque dentro la selección jugaba igual de mal que con Kubala, Muñoz, Santamaría, Suarez, Miera, Camacho y Saez. ¡Sabino, a mí el pelotón que los arrollo!

Dame pan y llámame tonto

Al pan, pan y al vino, vino. El fichaje de Joseba Beloki por La Boulangér ha dejado frío al aficionado. El alavés de origen guipuzcoano ha preferido saciar su hambre económica con el pan y los cruasenes gavachos (la palabra viene de Gave: torrente pirenaico) a los días de champagne y rosas en los Campos Elíseos. El ciclista confirmaba ayer por la noche en ETB que ha primado el dinero a la oportunidad de ganar el Tour. Toma el dinero y corre… con una cuadrilla para ver si gano la meta volante de La Rochelle.
El año pasado el equipo de La Boulangér tuvo un presupuesto de 2,5 millones de euros. Beloki se va a llevar 1,3 por cada una de las dos temporadas. No me cuadran las cuentas. ¿Cuánto van a cobrar el resto de corredores del equipo francés? ¿Con qué dinero van a untar a otros equipos cuando necesiten colaboración en la montaña o en el llano en el próximo Tour?
Muchas incógnitas en el futuro deportivo de Joseba, no así en el económico que ha hecho la jugada de su vida. Visto el panorama esperemos alguna alegría la temporada que viene, por ejemplo, en Alpe d’Huez, que va a ser cronoescalada y ahí no hace falta equipo.

Beloki, de ciclista a panadero

Según leo a Josu Garai en el Marca Joseba Beloki correrá los próximos dos años en el equipo francés de La Boulangerie. Oh la la! Sorpresa total, pues se barajaban otros equipos con más nombre.
El equipo panadero contará pues con el corredor vasco para afrontar el Tour del año que viene y tratar de amargar al mísmisimo Lance Arsmtron su posible sexta Grand Boucle. Beloki irá acompañado a La Boulangerie de su hermano Gorka y quedan fuera todos esos corredores que tenían la esperanza de correr en el trístemente famoso Stayer. Quedan, así, buenos corredores para otros equipos que negociarán a la baja.

Beloki tiene todavía una edad buena, 30 años, para lograr una victoria en el Tour. Por lo tanto el de Lazkao afincado en Vitoria, donde precisamente mañana dará una rueda de prensa para comentar este fichaje, intentará mojarle el brioche en la oreja del americano con permiso del alemán Ulrich que vuelve a casa, al Telekom, para abandonar la segunda plaza a la que está abonado en Francia. Bon apetit Joseba.

Nombres propios de hoy

Sabino Padilla: El CSD, va a por él. Se han tomado en serio lo del Plan Ibarretxe.
Joseba Beloki: Fue a Italia y se encontró con que la emprea Stayer era un bluff, debe dinero a María Santíssima. ¡Qué se lo pidan a Cofidis! (Todas las mañanas por TV nos dicen lo fácil que es conseguir 3.000 euros). Beloki y su séquito (los que no se han ido con Malaleche Sainz) tendrán que negociar a la baja.
Carlos Queiroz: Pasó de ser demonizado y criminalizado el lunes para convertirse en un arma arrojadiza contra los Delbosquistas el martes. Ver Enrique Marín en Marca, ayer.
Rubén: No creo que Queiroz lo hiciera para señalarle ni denigrarle. Las soluciones hay que buscarlas en el mejor momento. El fútbol profesional no está para sentimentalismos. Las lágrimas eran comprensibles. Pero ¿por qué lloraba? ¿Por el cambio o por su mala actuación?
Gasol: El puto amo. Demostró ser un crack frente a los mejores. El cartero sigue buscando el paquete. Más minutos y más mala hostia.
Raúl López: Se convertirá en un buen sexto hombre en Utah. Ya llegarán momentos mejores y más decisivos.
Luis Fernández: Acaba en Segunda. Será majo y caerá bien, pero en Segunda. El año que viene al Cádiz.
Poli Rincón: Nuevo Director Deportivo del Xerez. Acabará en Segunda B. Fijo. A ver si deja de martirizarnos por las ondas.
Kasparov: el mejor para batir a las endemoniadas computadoras. Quedan pocos como el genio de Bakú. Su aspecto con las gafas de Matrix da reflexión.
Ronaldo: Se divorcia, ¡menudo yogur, perdón flan, queda suelto! Milene, ¡sal en Interviú, por favor!
Selección: 3-0. Helguera lesionado, buen partido de Torres. Pese a todo Sáez será criticado por poner a Reyes sólo 20 minutos. Ahora estamos en momento Reyes (le ha hecho la picha un lío al Madrid y ha deslumbardo a los galácticos de la prensa del Foro). Ya pasó Petición Valerón y Llorar por Torres, ahora toca clamar por la Monarquía.
Balón de Oro: Será para Maldini, el del As.

España 1, Noruega 1

No pudo ser. Un maldito cable de la televisón subjetiva que se incendió, causó el despiste que dio con Carlos Sainz en la cuneta. Una vez más, y van seis, el madrileño dijo adiós a un mundial en el RAC de Gran Bretaña. ¡Oh Pérfida Albion!

Yo quería que ganase Carlos Sainz porque es de mi quinta, y por tanto es uno de los pocos deportistas de élite que nos mantiene en activo. Uno es consciente del terrible paso del tiempo cuando los deportistas a los que anima, con los que disfruta y a los que menta a la madre ya no son de la quinta. ¡Qué horror! Ahora son imberbes muchachos como el noruego Peter Soldberg los que desplazan a mitos como Sainz. ¿Dónde están los Zubizarreta, Indurain, Delgado, Pizo Gómez y demás especímenes de mi generación? Se han convertido en yupis de la new economia. Sí sólo nos quedan el mencionado Carlos Sainz, Seve Ballesteros y Martin Alustiza.

Volviendo al mundial de Rallys, lo que ha quedado comprobado es que el gafe no era Luis Moya, ya que el eterno copiloto, ahora director deportivo en Subaru, a las primeras de cambio ha conquistado el campeonato de manos de otro nórdico. A Ras.

Por cierto, en las confrontaciones Noruega-España, que sirven de preludio a los transcendentales partidos de fútbol de la futura repesca, vamos uno iguales. Ya que el uno cero lo anotó Letizia Ortiz frente a Eva Sanum y el empate lo consiguió para los escandinavos en Cardiff Peter Solberg. O sea que de cara a la repesca las espadas siguen en lo alto, eso sí, que el piloto madrileño, por favor, no acuda a ver el partido.

La verdad es que nos dio mucha pena comprobar como Sainz se convertía en el el español que no pudo subir una colina, allá en Pais de Gales, tal y como le sucedió a Hugh Grant en esa bonita película que transcurría en parajes de Qué verde era mi valle. Por cierto, a punto estuvieron los dragones de dar la gran sorpresa del Mundial de Rugby, ya que por momentos tuvieron contra las cuerdas a Inglaterra. Lo que no sé, es qué hacía el Príncipe Harry vestido con la camiseta de Inglaterra animando al Quince de la Rosa, cuando él representa a toda Gran Bretaña y es hijo del Príncipe de Gales. Por cierto, ¿saldrá del armario el príncipe Charles por su supuesta bisexualidad? Aunque yo estoy con él, prefiero al guapo pateador Jonny Wilkinson vestido que a Camila Parker Bowles desnuda.

Pasaron las favoritas en el Mundial de Rugby

El sábado Nueva Zelanda se deshizo con facilidad de Sudáfrica con el apertura Carlitos Spencer jugando de maravilla a la mano y dando pases espectaculares. 29-9.
Por su parte, Australia , actual campeona, aunque ganó con facilidad a Escocia (33-16) sigue sin realizar un juego convicente y como no mejore su eterno rival, los All Blacks, la pueden dejar para el arrastre en semifinales.
El domingo Francia realizó un hora de rugby de ensueño. Gano cómodamente a Irlanda (43-21) y presenta su candidatura a jugar la final. La noticia del partido fue que el capitán y talonador Keith Wood anunció su retirada del Quince del Trebol. Wood, un calvo noble de mala leche, ha encarnado el orgullo irlandés cada vez que saltaba a la cancha. Su abrazo con el capitán francés Fabian Galthié muestra la diferencia del rugby con el resto de los deportes donde te puedes partir la cara en la cancha y luego fundirte en un sincero abrazo con tu rival más encarnizado.
El domingo también Inglaterra ganó con problemas a Gales (28-17) y se enfrentará a Francia en semifinales.

Riojax Revolutions

Está claro que algo tendrá el vino de Rioja cuando lo bendicen. Los pelotaris Titín III y Capellán son los Zidanes de La Rioja que han revitalizado, todavía más, la afición que hay por la pelota vasca en esa Comunidad Autónoma. Son los deportistas en los que muchos niños riojanos quieren convertirse,hay que tener en cuenta que la pelota allá, en estos momentos, es el deporte rey.
Desde la debacle del Logroñésel fútbol ha pasado a segundo plano, sólo jugadores/joya sueltos como los casos de Aranzubíay Ezquerro en el Athletic, De Pedroen la Real, José Ignacio en el Celta, Izquierdo en Osasuna o Jorge en el Valencia (¡Selección de La Rioja ya!) pueden hacer sombra a los malabaristas Titín III y Capellán. A esto hay que añadir que ese tipo de juego carambolero en los cuadros alegres que ofrece el Cuatro y Medio vuelve loco a los aficionados riojanos. Aconsejo a cualquier pelotazale que se acerque hasta algún pueblo de La Rioja y siga en el bar los partidos de pelota. Puro espectáculo. Si hasta Euzkitze (ETB1), al que no entienden ni papa, es un ídolo mediático al estilo Ramón García, pero intuyen que cuando el locutor de la Vasca dice Titiñek, oso bikaina, ikaragarria… debe ser la hostia.

Sin embargo, ahí están Beloki y Nagore para aguar el vino y llevarse, una vez más, la txapela para Navarra. El de Irurzun (Nagore) le ha vencido al de Tricio (Titín) los dos enfrentamientos anteriores y Rubén es un seguro en el mano a mano (saque peligroso, resto perfecto). Lo bonito es el gran ambiente que hay ante una competicón oficial con la que el aficionado se está volcando. Tiempo habrá de entrar en polémicas sobre las pelotas de mucha salida o muertas que benefician a unos y a otros, o en los aplazameintos por lesión. La solución a partir del próximo fin de semana.

El madrileño que quiso subir una montaña

Carlos Sainz es de mi quinta. Simplemente por eso le deseo lo mejor en el RAC de Gran Bretaña. Rally donde desde hoy se dilucida el mundial de la especialidad. Es una prueba llena de trampas por las campiñas galesas. Los citroens de Sainz y Loeb y el Subaru del noruego Solberg derraparán por el barro camino de Cardiff. Pasarán por bosques de emboscadas, minas de carbón, pequeños puentes de madera, coros a capela y por colinas que intentó subri un inglés (Hugh Grant). El domingo tendremos la sulución y sabremos quién es el nuevo rey de los utilitarios trucados.

Rugby de etiqueta
En Gales estarán atentos al rally y al enfrentamiento en Australia de su selección frente a la odiada Inglaterra. Derby por todo lo alto en cuartos de final del Mundial de Rugby. Se han clasificado para esta fase las favoritas, las cinco del V Naciones y las tres del Tri Nations. El sábado Nueva Zelanda contra Sudáfrica, el haka All Black frente a los cabizbajos Springboks, y Australia se medirá a Escocia, los Wallabies son favoritos ya que jugan en casa y son los actuales campeones, el quince del cardo ha llegado hasta aquí por los pelos tras ganar a Fidji en el último suspiro. El domingo, dos clásicos. Francia versus Irlanda e Ingalaterra contra Gales. Francia, subcampeona en el 99, siempre ha competido de maravilla en los mundiales y cuentan con el apertura Michalak pateando excelsamente, los del trebol unificado (el rugby es junto con la cerveza lo único que hermana al Norte y al Sur) casi dan la sorpresa contra Australia, perdieon sólo por un tanto. En el otro partido el quince de la rosa es clara favorita frenet a los galeses. Lo que ocurre es que entre los dragones el orgullo mueve montañas, aunque las suba un inglés.

Melo 1, LeBron, 0
En el primer enfrentamiento entre los rookies del año el escolta de los Nuggets de Denver se ha llevado el a gato al agua. Carmelo Anthony ha vencido con su equipo en la presentacion del Cavaliers de LeBron James en Cleveland. El resultado fue de 93-89 para los de Colorado. El número tres del draft anotó 14 puntos y el número uno 7. Sin embargo el mejor del encuentro fue el base de los Denver Earl Boykins que catapultó a su equipo con 18 puntos, todos ellos en la segunda mitad. Curiosamente este muchacho el año pasado militó en los Cavs. Venganza. LeBron deberá esperar para saber lo que es ganar en la NBA , 0 de 4 va.

Con ocho basta
Ocho goles, es un carro de goles para llevarte para casa, y encima si te los mete el Mónaco en vez del Bayern, Madrid o Milán todavía escuecen más. Hasta el príncipe Alberto flipaba y tenía que ajustarese los catalejos para creerse lo que estaba viendo. Eso y el descojón que se llevaban Morientes y Raú en el palco fueon los aderezos a un hostión histórico. Menos mal que Irureta fue hábil y cambio a Molina en el descanso viendo que se avecinaban más chicharros, porque sino el pobre cancerbero iba a pasar a la historia como el portero que debutó en la selección de interior izquierda, la cantada contra Noruega, el muchacho que venció al cáncer (lo más importante) y como el protagonista de Con ocho basta.

Esta vez, tampoco

15, septiembre
¡Qué pena! Hasta yo mismo que jamás me dejo llevar por la euforia pensaba que esta vez sí. Que esta vez ganaríamos algo en esto del basket. Me había convencido la pasión y cuando por la mañana en el pueblo de La Rioja donde descanso los fines de semana y observo como la uva acomete sus últimos días en busca del grado que haga excelente la vendimia, pues en ese pueblo me paraban por la calle y me decían ¡Eh chiguito, tú que entiendes, qué vamos a hacer hoy! Y yo levantaba el pulgar de manera victoriosa.

Pero no pudo ser. Otra vez plata. Las causas de la derrota de ayer hay que buscarlas en el cansancios físico y mental de nuestras solitarias estrellas Gasol y Navarro, y en el gran partido que jugó y planteó el combinado lituano.

Lituania con un inconmensurables Jasikevicius (atención, segunda cagada de Laporta que se ha dejado escapar a Cesc mejor jugador del Mujndial sub 17 de fútbol y al mejor del eurobasket sueco, eso sí, la senyera y Els Segaors que no falten en las citas blaugranas). Digo que el amigo Saraunas fue el mejor de la final, dirigió magistralmente a su equipo, no metió muchos puntos pero hizo que sus compañeros anotasen, además Jasikevicius apenas protestó a los colegiados con lo que estuvo todo el encuentro centrado en pos de la victoria. El conjunto báltico también basó su importante triunfo en una agresiva defensa, que taponó o ralentizó el juego de pases de España que afrontó los unos contra uno de manera forzada y con el aliento contrario en el cogote. Si Jasikevicius se nos va de la ACB habrá que dar la bienvenida a Macijauskas. Un fenomenal escolta rubio (100% en tiros libres en todo el campeonato) que parece el chico formal que estudia en la Universidad de Indiana, que no va a los partys de la hermandad Beta, pero que al final de la película se lleva a la chica guapa al asiento de atrás del viejo Cadillac de su padre, donde acaban destrozando los amortiguadores.
La selección española no diversificó el riesgo, pusimos toda nuestra ilusión, una vez más, en Pau y la Bomba, y la detonación nos salió por la culata. Gasol ha demostrado que es uno de los mejores jugadores europeos, pero ayer saltó a la cancha descentrado, y sobre todo cansado. El dato de no ganar ninguno de los salto entre dos, fallar 8 tiros libros y lo bien que lo pararon debajo del aro denota esa fatiga, por otro lado lógica después de habernos llevado el de Memphis hasta la final ya hacernos soñar con el oro.

Lo bonito de estos días ha sido ver como el basket recupera un hueco en el tiempo de los seguidores del deporte en general. Ya es bastante arrebatar un porcentaje de la información deportiva al todopoderoso fútbol, que engulle hasta reducir casi a la nada al resto de competiciones.

Por último también me quedo con las ganas de ver en acción a las Red Foxes (Zorras rojas) las famosas cheerleaders del CSKA de Moscú, consideradas las mejores del mundo, pero que la puritana televisión sueca nos hurtaba en los tiempos muertos al mostrarnos las interesantes jugadas en las pizarras de los técnicos, en vez de contemplar cómo se menean las espectaculares muchachas surgidas del frío. ¡Qué se le va a hacer!

Lágrimas de San Lorenzo

29, septiembre 2003
El pobre Isidro Nozal pasó las de San Quintín en las iniciáticas rampas adoquinadas de El Escorial. Desde las primeras pedaladas supimos que perdería esta batalla y la Vuelta en Abantos. Una pena. Sus seguidoresderramaron lágrimas de San Lorenzo y se volvió a cumplir la maldición cántabra de no vestirse de amarillo al final, como cuando el desaparecido Alberto Fernández la perdió ante Eric Caritoux por 6 segundos, o aquella que Montoya fue casi toda la ronda líder para perderla a pedales de Pino.

A Nozal se le atragantó la última semana de la Vuelta, le pudo la responsabilidad, el peso del oro y las cuestas que se le hicieron enormes, largas y definitivas.
A su director se le fue la olla en Navacerrada y nos paralizó ante la pantalla con una retahíla de imprecaciones que dejaron en categoría alevín a los carreteros y arrieros. Vaya juramentos. Pienso que tampoco hay que sacar las cosas de quicio, y máxime después de que Manolo Saiz pidiera perdón a Televisión española. Acató la sanción, la cumplió y perdío la Vuelta. Castigo divino por cagarse en lo más alto. Lo triste fue que al olor de este desagradable incidente acudieron las aves mediáticas carroñeras a saldar cuentas con Saiz, como Melchor Mauri que iba diciendo de emisora en emisora que el ganó la Vuelta del 91 luchando contra Lejarreta y Saiz. Cuando todos los buenos aficionados sabemos que la ganó porque desapareció una etapa de Pirineos bajo la nieve y otra se quedó corta. Además ¿cuál fue después el palmarés de este muchacho?
Por desgracia estas poco edificantes imágenes de bronca las vemos en el Plus casi todas las semanas en lo que el Ojo no ve del Día Después. Es la versión deportiva del periodismo de Salsa Rosa y de Crónicas Marcianas. Es el sempiterno mosqueó de Tristán y Helguera cuando no juegan, mostrando un desprecio total contra sus compañeros y técnicos. Qué le vamos a hacer.

Menos mal que las chicas del basket nos mostraron cómo se mete un equipo en la Olimpiada cuando todo estaba perdido. Menuda remontada a base de fé, esperanza y triples. Un servidor que ha sido entrenador de basket femenino, sabe lo que un conjunto de chicas es capaz de sufrir y entregarse colectivamente en pos de la anhelada victoria, desplazando en el Marca unas columnas destinadas a la coleta de Beckham.
Volviendo al ciclismo creo que la polémica con el bisonte de Torrelavega, y la épica remontada de Heras ha despertado el interés general por la Vuelta. Le vienen bien a la ronda española que, por ejemplo, Petachi se imponga en Madrid o que gane el de Béjar al estilo Delgado. Todo es bueno p’al convento dijo el prior y llevaba una furcia al hombro.

Semana negra, descenso a las cloacas

6, octubre 2003
Estos últimos días el deporte se ha codeado en las cloacas con lo más granado del lumpen y la Serie B. El espacio dedicado a la información deportiva en los diferentes medios de comunicación ha compartido minutos con los sucesos de Mijas y Coín.

En un hotel de lujo de Londrés, la semana pasada se producía una supuesta violación de una menor por parte de media docena de jugadores de la Premier Ligue inglesa. Las noticias de tan desalmado acontecimiento nos llegan en clave y hay que leer entre líneas en los sensacionalistas periódicos ingleses para saber qué ocurrió ese sábado negro, en el lujoso Hotel Grosvenor. El grave asunto denota la incompetencia del deporte de élite para formar personas jóvenes con dignidad, respeto y sentido común. Los tratamos como adultos y se convierten en delicuentes juveniles. Qué se puede destilar de un mundo donde damos carta blanca a niñatos colgados de un móvil, que alquilan habitaciones con una Visa Oro mientras piensan como sumar despreciables muescas. El único consuelo que nos queda es que el juez inglés dicte justicia y castigue a los culpables, si lo son, aunque a uno le queda la duda de que el lord de turno, con esa peluca que le asemeja a la oveja Dolly, se atreva con semejantes clónicos.

El asunto de la violación también le ha salpicado a Kobe Brayant, unos de los mejores jugadores de la NBA. El escolta de los Lakers de Los Ángels, que está en Hawaii de pretemporada, dice sentirse aterrorizado, pobre, por el proceso judicial que se ha abierto en Estados Unidos contra él, tras ser denunciado por una camarera de otro hotel lujoso, esta vez en Colorado. Las televisiones se frotan las manos ante los posibles records de audiencia que presumiblemente se van a batir con este proceso. El precedente de OJ Simpson hace presagiar que se atenderá más a la escabrosa vida de Brayant que a los propios partidos de la NBA. Triste.

En Colombia, el escolta del másximo accionista del penúltimo clasificado, saltó al campo para agredir al colegiado. No sabemos si fue por iniciativa propia o porque atendió una seña de su jefe. En el país de los sicarios y de los cárteles de Cali y Medellín este hecho hasta nos parece una anécdota comparado con el clima de violencia que se respira desde Barranquilla hasta Bogotá.

Por último para cerrar esta Semana Negra del deporte. El sábado, Asturias saltaba a la palestra con una noticia propia de Napolés o del barrio bonaerense de Avellaneda. Se suspende un partido de Tercera por los graves incidentes en la grada entre seguidores del Langreo y el Oviedo. Puñetazos y navajazos estuvieron a la orden del día para vergüenza de todos. El tema es gravísimo, y más teniendo en cuenta que el Oviedo ya tiene suspendido otro partido con el Gijón Industrial en previsión de altercados. Que en Tercera División estemos así, aquí, me parece increible. La perpesctiva es más negra que las galeríás de carbón de las cuencas asturianas. Todavía nos quedan Betis-Sevillas, Barças-Madrid (por cierto de vergüenza que el Barcelona no hay cumplido las sanción del cerdo volador) y demás partidos donde los ultras tienen su funesto cuarto de hora mediático. Qué pena.

Bizkaia maite

13, octubre 2003
El mundial de ciclismo nos ha regalado a los vizcainos momentos dulces que en otros deportes nos son esquivos. Este largo fin de semana en Hamilton ha hecho que el sillón extrañe mis posaderas ya que he visto los últimos kilómetros tanto de Joane Somarriba como de Igor Astarloa de pie, dando botes y voces y viendo el gesto alucinado de mi hijo creyendo que su padre estaba como una cabra. Sentí una inmensa alegría por Joane, una excepcional chavala a la que he tendo el gusto de entrevistar en profundidad, y sé de lo mucho que ha sufrido y ha currado en esto del ciclismo. Pocas veces un maillot arco iris ha ido a parar a alguién con tanto merecimiento como la ciclista de Sopelana.

Ayer, mientras el Dios de las Tormentas desataba su furia sobre Pamplona y el frontón de Lekunberri, el benigno otoño canadiense se colaba en nuestros televisores, los ciclistas se mareaban dando vueltas a un circuito que las ocres hojas de arce lo hacían muy peligroso. En eso andábamos cuando en la última vuelta saltaron los buenos, los clasicómanos, y allí estaba Igor Astarloa junto a Bettini, Booger, Van Petegan, Hamburger y Camenzind, dos campeones del mundo y varios ganadores de clásicas como la París Rubaix o el Tour de Flandes, esas clásicas que Igor junto a su paisano Pedro Horrillo soñaba ganar cuando entrenaban siendo juveniles por las cuestas de su Ermua natal.

Los escapados, con el pelotón enfurecido en busca de ellos, se miraban unos a otros, sin fiarse. Hasta que al inicio del último repecho saltó Astarloa jugándose el todo por el todo. Si le pillaban antes de llegar a lo alto, sus ilusiones se desparramarían por los suelos como le había sucedido en una curva tres vueltas antes, sin embargo pasó con tiempo suficiente en la cima. Desde allí, con Hamilton a sus pies, se lanzó en pos de la gloria exprimiendo sus últimos gramos de fuerza hasta llegar a meta. ¡Ay ama! Fueron tres kilómetros interminables en territorio iroqués donde este muchacho, que tuvo que exliarse a Italia para triunfar, puso a todo España en vilo y en pie. Al final, pleno de satisfacción cruzó la meta santiguándose en estéro. Por detrás llegó con la plata Valverde, confirmando ser el ciclista revelación de la temporada. Luego afluyeron esas contagiosas lágrimas en el podium, que fueron a dar al lago Ontario que impasible vió como el espíritu de Ermua se desbordaba hasta las cataratas del Niágara. Bizkaia maite.

Australia, cita de caballeros y truhanes

14, octubre 2003
El Mundial de Rugby que se está celebrando en Australia ya nos ha deparado el primer gran duelo. El sábado Inglaterra vencía a Sudáfrica por 25-6 con una gran actuación de su apertura Jonny Wilkinson. Fue un encuentro muy intenso y donde los pateadores se conviertieron en los grandes protagonistas, por un lado el rubio con cara de crío Wilkinson le pegó de maravilla al balón tanto en los golpes de castigo como en los drops, esto es de botepronto. Por contra el pateador de los Srpingboks Louis Kien falló hasta lo que no estaba escrito. La verdad es que Inglaterra confirmó con su juego y su entrega que es, junto con los All Blacks, favorita al título. El mundial se pone de color de rosa para el quince que lleva esta flor en su escudo.

El sábado hubo otros dos triunfos para los grandes: Australia demolió 90-8 a Rumanía , en lo que hasta ahora es la victoria récord del Mundial, con un Elton Flatley pletórico en el lanzamiento a palos, y Francia superó 51-29 a Japón en el que Frederic Michalak, apertura de los galos, sumó 24 puntos , eso sí la brava selección samurai plantó más cara de lo esperado al quince del Gallo. El viernes, los All Blacks vencieron por 68-6 a la selección de Canadá y confirmaron que también son favoritos. En este partido el zaguero Mils Muliaina fue la gran figura del encuentro anotando sus cuatro primeros ensayos, en un partido que fue de total dominio neocelandés.

En cuanto a las figuras, ya comienzan a destacar varios nombres. En Inglaterra tenemos al mencionado Johny Wilkinson, por cierto con una tez imberbe que no necesita de cuchillas de afeitar y otros como el zaguero que jugó de tres cuartos Jason Robinson o el otro ala Greeenwood que esá haciendo las delicias del aficionado. En el otro conjunto favorito tenemos en ciernes a un jugador que puede marcar época. El neocelandés Joe Rokocoko toma el testigo de su compatriota Johna Lomu. El tres cuartos all black, con nombre de salón versallesco, sólo tiene 20 años y 100 kilos de peso, y ya deslumbra a los críticos del balón oval con su electrizante carrera por la banda (contra Italia consiguió dos ensayos y una lesión que le apartó del quince frente a Canadá). Joe Rokocoko es, al igual que Lomu de origen maorí, (como el veterano Tana Umaga que se perderá el resto del mundial por una lesión de rodilla en el primer encuentro). Rockokoko nació en las islas Fidji, también presente en el mundial y donde el rugby es un estilo de afrontar la vida. Juegan de manera alegre con vivacidad y rapidez, no en vano son unos malabaristas del balón oval y reyes del Rugby a Siete. Las comparaciones con Lomu son inevitables ya que son dos regalos fisiológicos de la naturaleza que juegan en la misma posición. El primero, que sufre problemas crónicos en los riñones, utiliza la fuerza y la violencia de sus choques para deshacerse de los contrarios, Rokocoko, que es un velocista con impresionantes cambios de dirección, los deja en el suelo con la misma cara que el coyote cuando pasa Correcaminos. Mic mic.

Los mulos salieron trasquilados

27, octubre 2003
Dicen de Winston Churchill que había dos cosas que nunca entendería de los norteamericanos: una era las elecciones presidenciales y la otra el béisbol. Como hoy por la noche no es el momento de hablar aquí de los caucus de Iowa ni de las primarias de Massachussets daremos un repaso a las Series Mundiales de Béisbol, que hemos podido seguir en diferido en la televisión por satelite.

Durante el Clásico de Otoño hemos disfrutado de una final muy disputada donde los Florida Marlins se han impuesto 2-0 en el sexto partido frente los Yankees de Nueva York, y por tanto han logrado el campeonato nada más y nada menos que al impnerse en el Yankee Stadium ante los íncredulos hinchas neoyorquinos . Por tanto, los Marlins se han adjudicado su segunda Serie Mundial en sólo 11 años de existencia. Y la verdad es que nadie daba un dólar por ellos ya que los Mulos del Bronx partían claramente como favoritos, al tener en sus filas peloteros de gran calidad, quizás veteranos, como el puertorriqueño Bernie Williams, un mito en la ciudad de los rascacielos que no ha estado a la altura del Empire State. Sin embargo el boricua ha destacado este año por ser un guitarrrista excepcional y ha sacado un disco de jazz latino totalmente recomendable.

En los Marlins de Florida ha destacado Josh Beckett, un pitcher de 23 años que blanqueó a los Yankees (no hicieron ninguan carrera) y fue elegido jugador más valios de las Series Mundiales. El joven lanzador ha eclipsado por tanto a los temibles bombarderos del Bronx.

Mañana las calles de Miami recibirán de forma multitudinaria a sus heroes con ritmo salsero y alegría hasta la madrugada. Esperemos que no haya trabajo para los del CSI de allí, que por cierto a estas horas resuelven el caso de un striper muerto en una fiesta.

El béisbol es un deporte que entre nosotros no tiene el arraigo de otras modalidades, aunque Navarra sea puntera a nivel nacional, y sólo nos entra por los ojos mediante alguna antigua película de James Stewart, como "El orgullo de los Yankis" o en “Ellas dan el golpe” con Madonna y compañía. Pues bien sepa usted que el béisbol es un deporte antiguo, ya que a principios de 1800 ya se practicaba en Estados Unidos.

Si usted no se aclara y se equipara con el estadista inglés, y quiere profundizar en el asunto invite a cerveza –llene bien la nevera porque los partidos sobrepasan con facilidad las tres horas– a algún colega que entienda y se lo vaya explicando entre trago y trago mientras comparten el sillón bol.

También puede desenmarañar todo el entramado de pitcher, cacher, hit, hon ron, closer… siguiendo atentos los comentarios de Fernando Díaz en Sportmania, un verdadero experto en la materia. A veces de más ya que muchas de sus explicaciones van dirigidas a fanáticos del béisbol (como dirían en Cuba donde la pelota, como allí le llaman, es el deporte rey) y con las que los seguidores de a pie nos quedamos a veces in albis. Sin embargo merece la pena el esfuerzo. Buen zapping y hasta la próxima semana.

Letizia, rookie del año

Desde luego este fin de semana el gran sobresalto en el sillón bol nos lo ha proporcionado el anuncio de boda del Príncipe Felipe. Los demás eventos deportivos quedan aplazados en espera de mejores minutos de prime time. Sin embargo hay que destacar de la festividad de Todos los Santos a San Iker Casillas que consiguió que se apareciese la Virgen en el Bernabeu para regocijo del tabernáculo merengue. San Valentino Rosi, por su parte, el domingo se despidió de Honda, en Cheste, con una victoria y una peluca para regocijo de Yamaha, su previsible destino el año que viene. Por el contrario la cara de ánima en pena se le quedó a Barriola cuando vio que San Miguel Capellán le abría un parcial de 8-0 y se llevaba la liguillla de semifinales del Cuatro y Medio para la comarca de Santo Domingo de la Calzada. En efecto, el delantero de Hervías se calzó al zaguero de Leiza.

Por su parte la NBA lleva casi una semana dando guerra. Esta temporada los ojos los tenemos puestos en el tercer año sin play off de Gasol en Memphis, en el primero del maltrecho Raúl López en Utah, y en el gran rookie Lebron James donde en Cleveland va a ganar millones de dolares y va a perder lo que no está escrito en la cancha. También seguiremos de cerca el duelo fraticida entre el encausado Kobe Bryant y el increible Hulk O’Neall en los Lakers. Donde por cierto, el cartero Malone, que está hasta los mismísimos de llamar a la puerta del título de la NBA en balde, intentará certificar de una vez el anillo de campeón. Los favoritos para esta temporada se sitúan en la Conferencia Oeste, donde a los mencionados Lakers habría que añadir a los actuales campeones San Antonio Spurs, los Sacramento Kings y a Minesota que se ha reforzado para dar mucha guerra en los grandiosos pabellones con nombres de líneas aéreas.

Una vez que parece que Michael Jordan se ha retirado, se pone en marcha la búsqueda de ese sustituto que hará que la NBA siga con sus buenos shares de audiencia. Todo indica a que el muchacho Lebron James ocupará tal honor. Lo que ocurre es que algunos críticos ya vaticinan que como su equipo no gane partidos la burbuja Lebron se puede ir al garete y su crédito baje. Todo lo contrario de lo que le puede ocurrir al otro novato del año, a Carmelo Anthony, número tres del draft y jugando de maravilla en Denver. Este escolta, que sí se ha rodado en los preceptivos años universitarios, es un tipo con mucha clase que no lo ha pasado bien en su entorno familiar, tiene el juego y las ganas suficientes como para triunfar en la NBA. Por su parte Gasol volverá a ser el mejor de los Grizzlis y sería todo un éxito si el conjunto del zorro Hubie Brown se mete en lo que los guays llamamos la postemporada. A Raúl López le auguramos un año duro, la baja del granjero John Stockton en los Jazz es una tortura mormona para los bases que le tengan que sustituir, además todo hace indicar que ese puesto lo ocupará el puertorriqueño Carlos Arroyo, un magnífico jugador de 22 años. Paciencia, por lo tanto, para Raúl.

O sea, que de aquí a junio tenemos tropecientos partidos de la NBA para disfrutar y resolver incógnitas. En estos meses veremos si las nuevas figuras se hacen un hueco o las de otras temporadas (Nowitzki, Garner y compañía) les cierran el paso. La respuesta de aquí a junio. Precisamente el mismo periodo de tiempo en que las revistas Hola y Lecturas recuperarán, gracias a la Boda Real, la hegemonía del corazón en detrimento de Qué me dices, Sorpresa y demás que seguirán con los cutres Genil, Aida y demás caspa.

Entramos, por tanto, en fase glamour que esperemos desterre para siempre la moda boñiga. Hoy ya, la ínclita Letizia Ortiz, no ha salido en el telediario de RTVE junto a u, erre, de, a, ce, i. Comienza la cuenta atrás en la Almudena.

Astillero, una planeadora en La Concha

No hay nada como un tiempo otoñal para recostarte en el sillón bol y disfrutar de deporte del bueno. Y a fe que este fin de semana hemos vibrado con nuestros deportistas.

Aunque a Ferrero le ha pasado un rodickllo en la final de US Open y no ha podido emular a Orantes y Santana en las pista de Flushing Meadow, el valenciano ha demostrado que es el número uno del tenis actual. Casi nada.

Las motos, ya lo he comentado otras veces, no es un deporte que me apasione y si encima le come tiempo a un España -Serbia de basket pues todavía les cojo mayor inquina. Pero he de reconocer que ver triunfar en la misma línea de meta a Pablo Nieto frente a un imberbe Barberá pues es vibrante, y sobre todo ver emocionarse a un padre en el box pues a uno le llena de ternura. Angel Nieto estaba más contento que cuando el arrasaba por esos circuitos de Dios, y eso que consiguó noventa victorias. Luego Toni Elias remataía la faena en 2 y medio, y en Moto GP, pues lo de siempre, Valentino Rossi y a distancia los demás.

El domingo por la mañana acudimos a nuestra cita anual en las aguas de la Bahía de San Sebastián. Tuvo lugar la jornada inicial de la Bandera de La Concha. En la primera tanda los gallegos de Mecos se impusieron y en la segunda en vez de una trainera contemplamos una planeadora bajándose al moro que anulaba la emoción para el domingo que viene. Astillero se diferenció de sus rivales en 26 segundos. Por lo tanto los cántabros volverá;n a ganar en el Tour del remo (recordemos que las dos últimas ediciones han sido para Castro).

El sábado pugnando con la reparadora siesta saltaron a la pequeña pantalla los equipos de la Vuelta en contrarreloj. La Once-Eroski dejó para la posteridad su última victoria como combinado. Llega el triste adiós de una época con la retirada de los boys de Manolo Sainz y del Banesto de Echavarri. Los comentaristas en la televisión los de siempre, con Perico algo ronco e Iñaki Cano volviendo a hacer la pelota a diestro y siniestro, qué canso. Mención aparte merece la espantada de Cipollini, no salió ni en la primera etapa, sólo en la prólogo y remontándose en sus compañeros pudo acabar. Cuando algunos comparan la Vuelta con el Tour he aquí; un dato: Cipollini no fue invitada a la ronda francesa y menudo mosqueo; que se agarró; el pollo, aquí; se suplica que venga, se le paga, monta el paripé y se escapa la francesa, ciao bambino.

Pero sin duda alguna el deslumbrante papel de la selección española de baloncesto en el Eurobasket ha sido lo mejor del fin de semana. Eso sí, falta superar el fatídico cruce de cuartos para llegar a la felicidad. Pau Gasol hace grande al equipo. ¡Cómo intimida el catalán en la cancha! Su actitud NBA trasladada al frí;o parqué; sueco nos va a poner en la élite. Estoy viendo a gusto por televisión este campeonato, la retransmisión como es antigua no tiene tanto alarde de cámaras y por lo tanto no perdemos información. Javier Imbroda suele acertar abriendo los ojos al espectador y dándonos claves del juego.

El hooligan Pedro Barthe en su línea, forofismo, acomplejamiento ante los colegiados, lloros ante un saque de banda que no nos han pitado a favor, y cómo no, descalificaciones contra lo serbios y su bestia negra Stankovic expulsándolos del mundo por la famosa tangana del final del encuentro de ayer. Lo cual no quiere decir que aprobemos la manera de no saber perder de los yugoslavos tan acostumbrados a ganar. Sobre todo el amigo Gurovic que tiene tatuado el retrato de un criminal de guerra serbio, hecho que denota el talante del muchacho. Pero al final no pasó nada y todos se saludaron al concluir el encuentro.

Vamos a decirlo con la boca pequeña pero si España sigue defendiendo a tope como un equipo cooperativo y Gasol está en plan NBA podemos optar a todo. El jueves siguiente asalto frente a Eslovenia o Israel.

Bienvenido al weblog sillonbol

Ya tienes weblog. Para empezar a publicar artículos y administrar tu nueva bitácora busca el enlace admin abajo en esta misma página.
Deberás introducir tu email y contraseña arriba para poder acceder.

En el menú que aparecerá arriba podrás: ver la página inicial (Inicio); escribir y publicar un artículo nuevo; modificar las preferencias de la bitácora, por ejemplo: los colores; Salir del weblog para desconectar de forma segura y ver la portada tal y como la verían tus visitantes.

Puedes eliminar este artículo. ¡Que lo disfrutes!