El Sillón Bol

La estrella de este Sillón Bol del fin de semana fue Sete Gibernau. El catalán pilotando bajo la lluvia fue capaz de mantenerse sobre las dos ruedas a doscientos y pico y ganar en el peligroso circuito de Jerez. Los italianos Max Biaggi y el doctor Rossi sólo pudieron sentirle a través del limpiaparabris de su casco y del vapor de agua que destilaba la rueda de atrás de Sete. 22 pruebas llevaba Valentino sin pisar el podium.

Ahora bien los que se merecen un Gran Premio fueron los miles y miles aficionados que bajo una tremenda tromba de agua soportaron las tres cilindradas. Eso los que pudieron llegar al circuito, porque otros miles de personas tuvieron que mentar a la madres de las autoridades y la organización por falta de previsión y tenerles colapsados entre cuatro y cinco horas en los seis kilómetros que hay desde Jerez. Increíble. Conozco personalmente a una par de conocidos que sufrieron el atasco. Paga 13.000 pesetas para sólo llegar a la carrera de GP, y para colmo lloviendo como cuando no había tranvías.

La otra alegría de la jornada fue el empate del San Antonio en Ciudad Real, que unido al morrazo del Barça en Cangas nos hace soñar con la Champion del balonmano. Se nota que el Portland está en racha.

No como el Madrid que ve como se le escapa la liga a base de cansancio, patadas por detrás y mala suerte. Al Barça le va a pasar como esas etapas en las que acabamos diciendo del segundo, si llega a tener un kilómetro más gana. Mientras tanto disfrutemos de la clase e intuición de Ronaldinho.

Por último ya sabemos que después de Indurain hay vida. Koldo Gil venció en la Vuelta a Castilla y León y da una alegría a la afición navarra. Cosa, por cierto, que no hace Osasuna empeñada en seguir entre la clase media.

Pese a que hubo otros grandes protagonistas del fin de semana televisivo como el Gran Premio de Fórmula 1 desde Montmeló, el comienzo del Giro, las chicas de la natación sincronizada haciendo piruetas, Eto’o deslumbrnado en el Bernabeu y la Naranja Mecánica ganando la liga de las galaxis, lo que más me hizo disfrutar fue el partido asombroso de Juan Martínez de Irujo. ¡Qué manera de jugar a pelota! Todo lo hizo perfecto el duque de Ibero.

La otra cuestión pelotazale tuvo lugar el sábado en el Labrit en el simulacro de partido entre Eugi y Xala. Por primera vez en la historia de la pelota el video rearbitro un tanto.
Creo que fue en el tanto 18 de Eugi. La dejada la había echado Xala de manera ingenua, Patxi arrancó con cierto retraso pero todos vimos en el frontón que llegó al primer bote. Sin embargo el juez de falta decretó dos botes para asombro del respetable y de Eugi. Hubo protestas. La gente dirigió sus miradas haciá el set de TVE1 donde Josetxo Lizarza y Rubén Beloki comentaban el partido. Se pasó la seña de que era claramente a un bote.
El juez de pasa se percató de que el error de su compañero era considerable y convocó un conclave cerca del stand de Coca Cola, parecía la típica protesta en una partido de baloncesto frente a la mesa de anotadores con los árbitros desbordados y el delegado FIBA comiéndoles la oreja.
Y ocurrió lo nunca visto en pelota, se cambió la decisión y el tanto cayó para el lado del de Aoiz. Todos pensábamos que como mucho el juez iba a dar vuelta, pero nos equivocamos porque se atendió a la tozuda veracidad mostrada por la tele.

En fin, que ya la pelota se parece al fútbol UEFA cuando el vídeo le pilló a Roberto Carlos con el puño en la cara de Demichelis.
¿Será el comienzo para que las nuevas tecnologías se incluyan de manera determinante en los partidos de pelota? No es una cuestión baladí. Otros deportes como el tradicional rugby ya tiene un juez de vídeo, y ni que decir del fútbol americano donde los entrenadores pueden pedir que se rearbitre una decisón a través de la pantalla. ¿Será la ocasión para que el juez que se sienta en la mesa realicé una labor importante, y no sólo se dedique a mostrar las tarjetonas de los tiempos muertos como si fuera un guardamarinas?

Tanto la liga ACB como la NBA están inmersos en los llamado play off que nos van decir quiénes son los mejores acá y allá.
En nuestra liga la sorpresa ha sido que el equipo con más presupuesto y más galáctico, el Pamesa, ha sido eliminado por el Unicaja del Bello Scariolo. De nada le ha servido a los valencianos tener a Oberto, Tomasevic o Rigodeau. Este año la fiesta en el Turia sólo es futbolera.

En la NBA si alguién dudaba de los Lakers tras el 2-0 inicial de los San Antonio Spurs, se las han resuelto de un plumazo los chicos de Phil Jackson y del presunto Kobe Bryant, que cada vez que vuelve tarde del juicio de Colorado mete la pila de puntos.

Regresando a nuestra liga percibimos un ligero favorito en el Tau. El factor cancha puede ser determinante. Eso sí, antes se tendrá que deshacer de un equipo incordio como el Estudiantes, alguna vez ya se les ha atragantado a los vitorianos los muchachos del Ramiro de Maeztu. Es curuiosa la paradoja de que un equipo de barrio bien como el Estudiantes, nada menos que de la calle Serrrano, logré reunir a miles de personas en Carabanchel. Es como si las competiciones del Tenis se trasladaran durante un tiempo, por ejemplo, a Berriozar, algún PTV pondría el grito en los Caídos.
La otra semifinal la dilucidarán el renacido Unicaja y el Barça del soso Pesic, casi no parece ni yugoslavo.

La postemporada norteamericana está que arde, han forzado el séptimo partido los Pistons de Detroit y los Sacramentos Kings. Como he dicho, los únicos que están clasificados para su final de conferencia son los Lakers en el Oeste. En el este Indiana tiene dos oportunidades frente a Miami. Por lo tanto parece que la fiebre amarilla de Los Ángeles está presta a ofrecer el anillo de campeones a Karl Malone, Twister O`Neal, y a Justicia para todos Kobe Bryant.

Tras la boda real del sábado un servidor y súbdito tenía verdadero interés por contemplar el careto de Ernesto de Hannover en el Gran Premio de Montecarlo. Desde luego no es lo mejor para dos resacas consecutivas (la de la noche del viernes y la propia del sábado regio) situarse en el balcón del Gran Casino monegasco y dejar que los motores rugiendo a 300 por hora te descerrajen las pocas neuronas que quedan sanas.

No vi a Ernesto en la entrega de la copa al vencedor Trulli, el otro de Renault, que de momento va mejor que Fernando Alonso. Pude percibir, sin embargo, que la princesa Carolina sí se había peinado para este acto, cosa que no pudo hacer para la boda, me imagino que a causa de la crisis de nervios que le entró cuando esperó en vano a que Ernesto se dignara a abandonar la noche madrileña para llegar puntual a la alfombra roja.

El Gran Premio de Montecarlo nunca es aburrido, y esta edición no iba a ser menos. En la primera salida se le caló a algún patas el monoplaza y pudimos comprobar lo bajo de forma que están los mecánicos cuando tuvieron que correr, con una especie de compresor a cuestas, para poner a punto a los coches.
Luego vino el humo (tipo fumata habemus Papam) del Toyota de Sato, parecía que estábamos viendo los dibujos animados de los coches locos cuando Pierr Nodoyuna empleaba este tipo de artimañas para hacer perder la paciencia de sus enemigos. Lo peor se lo llevó el pobre Fisichella que se dio una angustiosa vuelta de campana.

Con Trulli primero y Alonso segundo nos las prometíamos muy felices porque los comentaristas nos habían asegurado que el asturianos adelantaría al italiano en la espectacular parada en boxes. En esto llegó la publicidad y por el ventanuco superior izquierda pudimos deducir que era Fernando Alonso el que se había pegado la piña en el túnel.
El muchacho estaba muy mosqueado con Ralf Schumacher porque según los entendidos le había dejado la zona sucia en el adelantamiento del doblaje.
Por supuesto todos los analistas y periodistas patrios han arremetido contra el malvado teutón. A mí me parece que no fue para tanto. Lo más normal es que a esa velociddad alguien se vaya contra las paredes del túnel. ¿A quién se le ocurre adelantar, aunque sea a un doblado, a 300 por hora en un túnel urbano? No podía haber esperado a la salida. Está claro que Alonso tiene muchos huevos y hace cosas increíbles, pero que alguna vez le salen mal. Lo que no puede hacer Ralf es desaparecer en esa especie de tren de la bruja. Además ya vimos después que Schumacher, el bueno, pinchó en el túnel, le quedó el interior del mismo a Montoya y éste le tocó en la zona limpia. O sea que lo del accidente en el famoso túnel estaba cantado que a alguno le iba a tocar.

Sin embargo pese al espectáculo de la ruleta monegasca y por acabar con este cuento de príncipes y princesas que hemos padecido este fin de semana, me quedo, sin lugar a dudas, con la belleza oriental, con un toque casual, de la reina Rania de Jordania. Impresionante. Esa si que es galáctica y no el cansaalmas de Roberto Carlos.

El Giro de Italia da sus últimas bocanadas, y tras los registros de anoche salta de las páginas deportivas a las de sucesos. Gracias a ETB en las imágenes y a RNE, que tiene desplazados a dos corresponsales, me estoy enterando del nacimiento del bambino de oro Cunego. Espero ansioso en mi sillón bol el paso del Gavia de mañana.

Uno recuerda el Giro como componente de su etapa infantil y adolescente, donde ninguna cadena lo echaba por televisión y nos teníamos que apañar con la pizarra en el escaparate de la tienda de Bicicletas Castillo en Durango, que puntualmente nos informaba de la Etapa del Día y la Clasificación General. Era el ciclismo romántico, en el que nunca veías una imagen (a lo sumo unos segundos en el telediario); te fiabas de las crónicas periodísticas, a las que añadías tus dosis de imaginación, y visualizabas a Merckx sufriendo tras el enésimo hachazo de Fuente en las Dolomitas.

Eran los Giros voraces del caníbal belga (Meckx una vez esprintó bajo una pancarta del PCI creyendo que era una meta volante); era el Giro del desaparecido José Manuel Fuente Tarangu (el corredor asturiano del mítico equipo Kas alternaba días de gloria por las cumbres alpinas con estruendosas pájaras); del vitoriano Paco Galdos, que a punto estuvo de ganarle un Giro a Bertoglio, que ni él sabe como aguantó la ascensión al Stelvio –alguno dijo que al italiano lo subieron en camioneta–; era el Giro de mi paisano Andrés Gandarias que ganó una etapa reina con más de 20 minutos de diferencia, estableciendo un récord en las escapadas; y fue el Giro de Santiesteban, que dejó su vida en la bajada de un maldito y engravillado puerto siciliano. Cuando vimos la noticia en la pizarra de Castillo nos quedamos helados, en mi pueblo hubo hasta funeral por el alma del santanderino.

Ese era el ciclismo épico que nos transmitía el Giro de nuestra edad de la inocencia, luego, ya con la tele, vendrían las aburridas etapas llanas para que Saronni y Moser se enfundaran la maglia rosa. O aquel año en que una heladora nevada convirtió al Paso di Gavia en un lugar mítico, el holandés Johan Van der Velde pasó primero por la cumbre, y abajo, en la meta perdió 45 minutos, imagínense cómo de dramática fue la bajada. Ese día los carruseles deportivos desgastaron el famoso calificativo de la Bajada a los Infiernos de Dante.

Y por supuesto, también pudimos contemplar a través de la pequeña pantalla el triunfo y la clase de Indurain por la Marmolada, el Pordoi, Santuario de Oropa, etc. ¿Y qué decir del espectáculo del desaparecido Pantani?, último juguete roto del deporte.
Ahora el interés estriba en ver si Petachi ganará en Milán o si Cunego osará dejar a rueda a su capo Simoni.
Pero te pasa como cuando se compara una novela y su transcripción cinematográfica, es muy difícil que el lenguaje visual supere al imaginario. En fin, en estas décadas hemos pasado, entre otras cosas, de la pizarra de Castillo a la fusión digital y el recepetor de plasma, casi nada.

La verdad que este fin de semana estoy un poco out de la actualidad deportiva.
He tenido una boda en mi Duranguesado natal y he andado más pendiente de que el champán estuviera fresco que de si Alonso consigue de una vez otro anhelado podium.
Presencié los últimos minutos del Estudiantes-Tau, y como vaticinamos en este sillón bol los pupilos de Pepu Hernandez se les están atragantando a los de Vitoria. Todo queda para el decisivo partido del miércoles en el Buesa Arena. Desde hace días el Barça espera plácidamente al otro finalista.

El resto de la información deportiva gira en lo habitual por estas fechas. El Giro que ha encumbrado a un bambino llamado Cunego, al que su jefe de filas Gilberto Simoni le llamó bastardo por no atender las ordenes de equipo y marcharse en el Paso di Gavia para adelante. Sin embargo, ayer los dos estaban bien prietiitos en el podium. La verdad es que el Giro ha pasado como una exhalación y con poco interés. Nos queda el buen sabor de boca de Cunego y la esperanza de verle pronto enfrentado a otras estrellas txirrrindularis. Por cierto, este sábado vi entrenarse a Iban Mayo por las carreteras del Valle de Atxondo, y me vino a la cabeza eso de ¿estaré contemplando al próximo ganador del Tour? Ya veremos como andan el americano, el alemán y los Liberty de Manolo Sainz

Cambiando de tema, en buena hora se puso el seleccionador Iñaki Saez la visera. Menudo juego que está dando a la tabloide prensa deportiva la gorra de marras. Lo que me apena es que se está cumpliendo el guión de los días previos de una cita importante en las competiciones futbolísticas. La prensa, como Ronaldo se ha puesto a dieta y Beckham ya está con el once de la rosa, pues venga a darle caña al seleccionador. A sacarle de sus casillas, a ponerle nervioso, a forzarle a que diga a alguna bouatade, a que el equipo se descentre, a dar la coña de por qué no juegan juntos Valeron, Raúl y Torres, a sumirnos en la habitual depresión pre campeonato y a preparar el original titular de ¡Otra vez en cuartos para casa! Será, una vez más, el momento de demostrar la fuerza de los medios, a los que les importa un pito lo que haga España, frente a unos chavales que lo único que quieren es jugar al fútbol y que no les den la brasa.

Por último ¿se han dado cuenta de que es obligatorio para le prensa madrileño/madridista, colocar la coletilla "el mejor del mundo en su puesto" cuando se escribe de Roberto Carlos, alias el Canso? Pues eso, el mejor del mundo en su puesto me tiene hasta los mismísimos, lo mismo que me tuvo Rivaldo cuando un día sí y otro también pugnaba por el secular aumento de ficha en el Barça. El Madrid ganará, y descansará, si deja irse al mejor del mundo en su puesto.