El Sillón Bol

Verona está enamorada de Óscar Freire. La ciudad del Veneto ama apasionadamente al cántabro. La Arena romana rindió pleitesía al César del arco iris. Julieta, pasa de Romeo, y se asoma al balcón de Óscar para entregarle su amor eterno. El domingo en su ciudad talisman los Montesco y Capuletos hicieron pasillo al de Torrelavega, la pulga deja paso al bisonte.

La estampida de Freire fue espectacular. Con la rodilla de Bettini llena de linimento en boxes, la locomotora hispana se puso a rodar en plan Fassa Bartolo, parecía el AVE, pero sin socavones. A falta de dos vueltas comenté a los que estaban viendo conmigo la retransmisión por la 2 "gana Freire". Se sorprendieron de mi contundencia y les argumenté que, por no sé que extrañas circunstancias, los corredores tienen una relación especial con las ciudades que hacen de meta. Les recordé a González de Galdeano que siempre gana cuando la Vuelta llega a Gijón, a Piepoli y sus seguras victorias en Neila o en la Subida a Urkiola, a Abdujaparov que ganaba en París, a Musew en Roubaix y a Moreno Argentin, aquel sprinter italiano que se parecía a Hugo Sánchez, en la Lieja-Bastogne-Lieja. Estos ciclistas, por lo que sea, afrontan sus llegadas favoritas con un grado de concentración máximo, y normalmente no defraudan.

Y así ocurrió el domingo. Freire en su fuero interno sabía que no desilusionaría al vetusto adoquín de la parte vieja de Verona. La ciudad de Romeo y Julieta le iba a ayudar a enfundarse el maillot arco iris, con esos preciosos colores que enarbolan pacifistas, gays y campeones del mundo txirrindulari. El amor propio de Óscar contagió a Valverde, que sucumbió a los encantos del cántabro para que le lanzara en el sprint. A falta de dos kilómetros, en una de esas tomas aéreas que nos sirvió la RAI, aprecié como el murciano, el del casco verde, subía a Freire a los primeros lugares. Entonces, volví a advertir a mis cuñados: Freire gana, le va a lanzar Valverde. Arriesgué bastante con la predicción porque ya habían entrado por detrás Zabel y O'Grady, dos duros huesos para la volata final. Sin embargo, a falta de 200 metros vi apartarse a Valverde y dejar paso a los dientes afilados de un imparable Óscar Freire. Tricampeón, igualando en entorchados a Binda, al impronunciable Van der Stemberg y al mismísimo Eddy Merckx. Eso si es un campeón de clase mundial, y no los galácticos reñidos con otro arco iris, el del gol.

Este largo puente del Pilar poco tiempo he dedicado al Sillón Bol, más que nada, porque fui incapaz de sintonizar las televisiones españolas allá en las Landas francesas. Poco me importó. Me perdí la victoria de la selección de fútbol contra Bélgica y a cambio contemplé el paupérrimo empate de Francia con Irlanda en París. No me gustaron ni Thierry Henri, a quien Luis Aragonés ha convertido en un nuevo Kunta Kinte, ni Pirés, preocupado de que su melena se alzara al viento por la banda de Saint Denis, ni Vieira, que al igual que Reyes deslumbran en el Arsenal pero que con la casaca de su país dejan mucho que desear.

De mi estancia a orillas del bravo océano Atlántico me ha llamado la atención que en esa región de Francia el fútbol no es el deporte rey. Allá, en Aquitania, el balón redondo deja paso al balón oval. El rugby ocupa la mayoría de los espacios deportivos. La prensa local se hace eco de los XV de sus respectivas ciudades. Ya sean el Biarritz Olimpique, el Aviron Balonaix, el Pau, Agen, Dax. Mont de Marsan y tantos equipos en los diferentes divisiones de rugby.

Ya de vuelta a casa nunca he deseado tanto que acabé un partido como el de ayer. Y más sabiendo que después venía la serie Aquí no ha quien viva. Vaya peñazo que nos tragamos desde Vilnius. He ojeado la prensa de hoy y más o menos coinciden en que fue el peor partido de España en mucho tiempo. Algunos ya añoran a Clemente, que por lo menos con él los jugadores se dejaban los huevos.
Según me comentan, el 40% de la audiencia del total que comenzaron el encuentro no conectó con el encuentro en el segundo tiempo. Huyó a otras cadenas. No me extraña, porque hay que ser masoquista para tragarse a pollos corriendo sin cabeza, al overbooking de desconcertados delanteros con el que obsequió Luis a la crítica menotista, al cemento de una grada acostumbrada al baloncesto arte de Homicius, Sabonis, Marchulenis, Iovaisa, Jasikevicius o Macijauskas y que tuvo que apechugar con la triste imagen de la División Azul deambulando por el frente ruso. Si a todo esto, unimos los comentarios didácticos del insufrible JJ Santos pues lo lógico es que la audiencia se pase a los telediarios y a la información meteorológica. Por lo menos ahí nos enteramos de si el anticiclón de las Azores se va de una vez, porque lo que tenemos claro es que la borrasca se cierne en el camino del Mundial 2006.

Sé que hoy debería hablar del gran éxito de Dani Pedrosa al proclamarse campeón del mundo de 250 centímetros cúbicos. Sin duda, es una alegría mayúscula que un chaval de 19 años les dé caña a otros veteranos motoristas más duchos en la categoría. Reconozco que la alegría en su pueblo natal me contagió la matinal de ayer, ni que decir de la satisfacción de su padre, que yo creo que pesa todavía menos que el propio Dani.
También podría referirme al espectáculo de Valentino Rossi, que no le dejó ni las migas a Sete Gibernau. Rossi, en mi modesta opinión, es uno de esos grandes deportistas de la historia, comparable a Eddy Merckx en ciclismo. Ya andan temblando en la Fórmula 1. El doctore es capaz de ganar con el Renault de Alonso.

Sin embargo, hoy quiero referirme al hecho que contemplé en el Marca del domingo: un entrenador de fútbol que entrena con micrófono como los de fútbol americano y Madonna en sus giras. Antonio Tapia, que así se llama el ínclito, es el mister del Málaga B; en el reportaje nos informaban que era un enamorado de su deporte y que aplicaba novedosas metodologías de entrenamiento: el estudió, la estadística, la programación, etc. eran su manera habitual de entrenar.
Es una de las rara avis que se dan en el fútbol. No hay que cosa que más me supere que la de contemplar como un entrenador de fútbol participa directamente en las sesiones con sus jugadores. Si el coach ha sido defensa en su época de jugador, ya está al Camacho de turno, sudando el peto fosforito en el partidillo habitual que juega hasta el fisioterapeuta. Si el entrenador ha tenido una pierna de terciopelo, ya le tenemos demostrando a sus pupilos, día tras día, cómo se sacan las faltas y los corners o cómo se tiran los penaltis cuando entrena a los porteros, en vez de dejar a sus futbolistas que sean ellos los que ensayen con los guardametas.

En otros deportes esto no es habitual. En la NBA ningún entrenador juega el partidillo final del entrenamiento. Su sitio está en la banda corrigiendo los errores. En general, en el basket es así. Los entrenadores no corren en los entrenamientos. Tienen la mente fresca para enseñar los sistemas de ataque y defensa. En el fútbol no. El entrenador se tiene que calzar las botas, ponerse el chándal, antaño hacían la horterada de ponerse el pantalón de deporte por encima del chándal, eso era el no va más; el mister en el fútbol tiene que correr como el carrilero, e incluso hacen el calentamiento con pelliza como Luis Aragonés. ¿Ustedes se imaginan a Scariolo realizando la rueda de calentamiento con el traje de Armani puesto?

El otoño suele ser una época propicia para el Sillón Bol, bueno, el otoño normal, porque estas altas temperaturas lo que hacen es sacarnos de casa en busca de los últimos coletazos del verano. Así que el sábado me animé a bajar a ver el Portland-Celje en el Pabellón Universitario. Costó, pero al final se ganó a estos aguerridos cerveceros eslovenos. Vi el partido junto a la vibrante narración de Fernando Urra y los atinados comentarios del coach Javier Gracia en Radio Navarra. ¡Menudos dos piliers y talonador que se ha perdido el Iruña de rugby en la primera línea de la melé!

Ya el domingo, basculé zapeando entre la exhibición con las hachas del etxarriarra Floren Nazabal; el ruso Safin en plan boss del Master Serie de Madrid y las modelos recogiendo las bolas y tocando las pelotas al feminismo mediático; el disputado partido desde el Astelena entre dos atrevidos Martínez de Irujo y Bengoestxea VI; el emocionante match de basket en el que el Unicaja de Scariolo falló al final los tiros libres que le ganaban el encuentro contra el Barça, y la última prueba del mundial de Fórmula 1 desde Interlagos, en Brasil. Por momentos, con la envolvente narración de Tele 5, pensé que Fernando Alonso ganaba la prueba, pero entre los neumáticos de seco, las paradas en boxes y el bacheado del circuito nunca supe la situación real de la carrera hasta que Montoya cruzó primero la meta. Alonso quedó cuarto. Igual que en el mundial. Según he leído en la prensa especializada es el asturiano por mucho el mejor piloto de la Fórmula 1. Me imagino que estas distinciones no le harán mucha gracia a Renault al que los entendidos denigran cada Gran Premio. El caso es que Trulli que no corre desde hace unos cuantos pruebas ha quedado sexto.

Y si a la retransmisiones televisivas unimos el auricular de la radio cantándome los goles en el Pizjuan o el Carlos Belmonte y el periódico deportivo informándome de cómo fue la marcha del estadio Metropolitano al Vicente Calderón, pues se pueden imaginar la mirada perpleja de mi familia. En fin, el paraíso del sillonbolista.

Sin embargo, una trágica noticia chafó la buena tarde deportiva. La muerte en accidente de tráfico del ciclista Jokin Ormaetxea ensombreció mi cara vespertina. El azkoitiarra Ormaetxea regresaba de madrugada junto a Joseba Albizu de la fiesta del ciclismo vasco, que se celebra siempre por estas fechas con la Bajada (antes subida) al Txitxarro. Este evento que pone fin a la temporada txirrindulari, fue el último que corrió el ciclista guipuzcoano, que por cierto, había desarrollado casi toda su aventura como aficionado en equipos navarros. Ayer por la tarde fue enterrado en Azkoitia. Descanse en paz.